R.I.P. / un poema de HEVA INILLA

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R.I.P.

Hasta me acostumbré a la tibia tristeza

y no me resulta tan mezquina.

Pero se extraña la dicha, su luz y sus mentiras

mas futiles que un sol de invierno.

Se extraña sentirse acompañado

y duele que el otro no lo extrañe.

O tal vez, ya ni pueda, que sería mayor dolor.

En la tristeza hay una semi consciencia

que sabe recordar y es un bálsamo para el alma.

Por lo menos, el que extraña, recuerda.

El que no puede es un hueco en su historia,

un recipiente vacío, una tragedia tonta,

un pesar con ortopedia. Un ser para la nada,

como un insecto tendido al sol, resecado,

camuflado, ahumado, insustancial,

con los mismos matices q los de su entorno,

ensamblado en su insulsa realidad.

Mal le pese al amnésico, yo tengo mi pena.

Y con ella me convierto en un ser digno de

ser vivido, amado, desamado y recordado.

 HEVA INILLA