DOSSIER 2 • HEVA INILLA / Niña con mosca amfetamínica

O este o el otro

¿Sôren o Georg Friedrich?
Como sucesión electora de una existencia subjetiva, como otra, Kierkegaard eligió convertir Don Giovanni en la mayor obra de arte jamás creada por la humanidad.
Yo te elijo a ti.
Pero no del todo.
A la manera de Machado: "un poco más, algo menos".

Hegel Pprrofesssor, ni usted ni Dios fueron reales ni racionales, no obstante, los alumnos de la Universidad de Berlín le eligieron a usted y no a Arthuro. Las clases de él estaban vacías de oyentes, las de usted a rebosar. Arthurito en su tierna maldad, programó una coincidencia de horarios pero el reto le salió mal o simplemente le sirvió para confirmar lo que algunos venimos a revalidar cada día. Otra elección.

Contención supraindividual o me tiro al conejo.

"100.00 millones de moscas comen mierda"- respondió el productor musical cuando le preguntaban sobre el éxito de los top music.
Descalificar, descalifico a gusto porque discernir o rechazar es formar y refinar el espíritu. A mi entender.
Leo pero prefiero derramar que leer, al modo de Nietzsche. Aunque soy vaga, me aburre consentir que otros piensen siempre por mí.
Elegir las lecturas, las palabras, elegirse uno mismo antes de hablar. Mejor no. Nos vamos a callar. Si nos pensamos mucho, no exponerse es mas prudente.
Si no podemos cambiar de cabeza, cambiemos de tema.

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Usted que comparte, Charko, conmigo; me descalifica y me califica de trágica, y yo de su cómica tragedia argentina, como de todo, con humor me rio: matemos a la muerte-propone. ¿Hay algo mas cómico?. Sí. Gott ist tot/ Dios ha muerto. Opción personal. Elección poética. Y es que Nietzsche le daba mucho al vino. Alguien dijo que no se puede leer al filósofo alemán con dignidad, sin morirse de la risa.

A Dios, por sucesión electora también,- como elegir a Don Giovanni o un vino- podemos matar y rematar cada día de nuestra vida un par de veces y a la muerte darle la espalda, otro par mas. Hasta que un sarcoma en pulmón derecho irreversible con metástasis hepatobiliar, un amigo en ictus coma repentino o un niño calvo leucémico nos la refresquen un poco más.

¡Eh, carnal!, ¿recuerda nuestro pacto? yo le nazco para matarlo, no más. Que broma, ¿no? Y es que Dios nunca murió, nació ya muerto en la elección del vivo. Alguien se lo inventó?. Alguien le ha visto? Si fuera racional y real , sería algo vivo y sino fuera mudo hablaría. Vivo, compuesto, con forma, no paloma. Alguien lo ha compuesto en pura esencia inquebrantable?
Que hable o calle para siempre.

Teresa de Jesús lo presintió, lo conformó en un parto ascético, lo eyaculó en múltiples orgasmos místicos por las vaginales glándulas de Skene, ginecólogo escocés, amigo de Gräfenberg el del punto G, hijo éste de Salomón Gräfenberg el cual regentaba una ferretería.
Los meditadores ven luces, globos, trikutis pero a alguno le habló Dios ¿o él habló a alguno? ¿Alguno de ustedes es Moisés, Abraham, Job? Jesús el arameo, el Angel Gabriel? ¿Buda, Zoroastro, Mahoma, Maulana Rumi? De un paso al frente el reconocido. ¿No?
¿Le hablaron ellos a usted?. Porque a mí, no. Ni el Jesusito nunca se me terció, siendo yo como él, un niño. Niña con punto G. G de Gräfenberg. Pero por lo mismo, ¿alguien puede afirmar que nadie le ha visto?. Los santos, no. En este punto hubo consenso.

Elecciones, afinidades subjetivas, nada más, tal como un persa debe fornicar tapando a la mujer, a oscuras y un judío puede besar todos los puntos del cuerpo de su amante, a oscuras también mejor, para esconder defectos. Sin embargo es común pecado y castigo severo masturbarse con manos o pies, el adulterio y otros actos para ellos, subjetivamente denigrantes e impuros.

Las afinidades no nos eligen, elegimos nosotros la afinidad por la cual nos quedamos con este o aquel, comer muerto o comer te vivo, te beso o no te beso mas, paella de marisco o de setas y alcachofa, esta cala o la de mas allá, mar verde o azul, mendigo rico o rico mendigo. ¿Umberto Eco o Carlo Maria Martini?
En este caso, me quedo con los 2.
Uno, varios, todos o ninguno. Pero siempre hay que creer elegir en la medida en que nos sea permitido. No es libre albedrío es el destino es su conformación, estructurando desde la voluntad de lo peculiar. Spinoza, abanico de aproximaciones a lo subjetivo.
Me duele la breva de tanto pensar. ¿Breva o higo?.

La muerte nos lleva a Dios y Dios a la muerte.

Y yo muero sin morir en mi, si amando a quien quiera que me haga reír, puedo hasta sonreírle 18 veces al día a la muerte.
Y tan larga vida no espero. Pero de morir, me muero.

¿Tú o él?.
Me quedo con los dos. Con los 3. 4, tal vez. Me los envuelve, haga el favor, que me los llevo. Y a ella también.

Heva Inilla







Otra manera de contar, John Berger


"Las correspondencias, que surgen de esta coherencia, son demasiado amplias y están demasiado entrelazadas para enumerarlas satisfactoriamente con palabras. (No se pueden hacer fotografías con un diccionario)"
John Berger


¿Cuales son las relaciones posibles entre un escritor y su gente? un médico y paciente ? un cantor de tangos y su público? un fotógrafo y un ojo? una musa y su artista? una gente y su médico? un público y su ojo? un escritor y un cantor de tangos? un artista y un fotógrafo? una musa y su paciente?

En general, primero uno se vende. PAM Producto Apto para Mercado, Sino se es un retirado. O un PAI Producto Apto para Ignorar. Meditadores, monjas de clausura, convictos, fóbicos, introvertidos, ignorados, nerds, asesinos en serie sin doble vida, o un suicida en sus últimas voluntades no está tomando té con amigos.

Que con ellos no me meto, que me infunden pavor o respeto, según sea el caso.

Un escritor necesita a su lector a no ser que el primero sea un tarado, introvertido psicológico y pase años divirtiéndose a si mismo o de tan nefasto nadie se lo fulea y no le quede mas remedio que bancarse. Si el artista no vende, la familia no le lee.
El hombre no es culpable en estos casos. Ni la familia tampoco.
También puede ser, confío, que el público sea tan nefasto -excepto amadas excepciones- que no entiende un carajo porque el artista es un avanzado a su tiempo. El hombre no es culpable en estos casos.

Ni los hombres y su cortez que conforman un público, tampoco.

En lecturas normales, el escritor odia al lector con un amor desmesurado. Y este de pura rabia e impotencia personal le ama por no odiarle. Como el piojo odia la uña y la uña ama el huevo hallado. Y viceversa pendiente de entender.

El paciente ve en el médico un dios mediano del que no se fía un pelo. Y si se fía, lo hace por no pensar. Y el alto curandero o Doctor licenciado detesta cualesquiera de estas enfermedades a tratar porque en todas ve su hipocondrial pelleja amenazada y sabe que miente como un bellaco. Mientras crecen tumores y narices de madera. Vivos los dos transpiran y demás poesía anatómica disfuncional.

El cantor de tangos promete ingrato desparpajo, sintetizada excrecencia milonguera, historietas para narrar en copleta bandeneón, el amor en un navajazo y el público que no baila con trasero perpendicular hipérbolo al suelo, mina reflaqueada, taconazo brilloso inca-callo en el pié u ojo de pescado; le cumple -con aplauso y propina- un ajedrezado entrevero con juego irónico y aptitud escénica aunque el bardo fuera poliomelítico o modelo. Porte y gracia con boina o con gomina. O se le rompe la nariz.

El ojo es al fotógrafo lo que John Berger a los modos de mirar. Y después el ojo que mira lo ya expuesto y mirado, no entiende porque se ve como se ve y no de otra manera pero si le gusta se atolondra. Y algún ojo iluminado que entiende la técnica, si va a una expo con una rubia, le echa un formidable discurso insoportable no apto para iniciados.

La musa puede hacer con el artista lo que le salga del culo porque sabe que este hará después de su musa lo que el culo de la inspiración le permita. Una relación idílica por sadomasoquismo mutuo, que dura lo que la producción dura.

La gente maldice al médico por definición, le obliga a recetar y luego no se lo toman. La gente consiente al médico lo que el médico a la gente. Y sino se entienden, se pegan también, se insultan en receta o se tiran el Corpus hippocratum en la consulta antes de salir.

El públoco es un gran ojo inteligente pero cabrones en masa asustan al mas fiero. Sea un público inteligente, exigente, tonto del orto, soso de abúlica retracción o de expresión, austero. El ojo que mira al público o se transmuta o abandona temblando en carnes.

Hace falta valor o un ego que no cabe en un avión.

El escritor y el tanguero no se entienden, tratan de decirse lo mismo, hablan el mismo lenguaje de un modo diferente, es decir ninguno sabe de cierto lo que dice.
No se sabe distinguir el que fanfarrea y el que chulea. O el que dice la verdad porque no hay verdad que alguien entienda a fondo. El tanguero le escribe: "no te olvides del olvido que me trae tu recuerdo" porque el escritor le escribió previamente: Quise decir ayer, préstame tu último tango, el de capela pero dije otra cosa.

"La vida del que toma es así"-dice el tango. Y sino toman donde las dan, ni donde las dan las toman, ni aspiran, ni le dan a la bebida, los códigos se retuercen porque sino siempre le pueden dar al tema sobado de Baco, la amistad que cosa grande! algo en lo patético iluso y demás pajas alucinatorias que van tras el trauma post alcoholémico, por no decir que no hay nada que decir. Solo fajarse las virtudes del Almax Forte recitadas como Homero intoxicado en resaca épica grecolatina.
El escritor y el tanguero comparten una ausencia de paz y en la mente, ausencias seguidas de historias reviradas. Guapos siempre va a haber. Sino te pisa un bondi o te dan un martillazo en los huevos, como diría un Daniel Melingo o un Daniel Correa a su modo y personal manera.

Un artista y un fotografo miran igual de mal si andan ciegos. Pero el artista fotógrafo sabe que lo que ve el ojo no lo ve el artista de la misma manera, a este le gusta el arte, de contradecir, como para Schopenhauer lo importante es tener siempre la razón aunque no sepan que razón de arte producen. Que por contradicción vital, no fue el caso del filósofo. El arte es intuición y unos cuantos que venden porque otros así lo decidieron.

La musa necesita al paciente que es el enfermo que la necesita. Y ambos se retorcerán de gusto, mientras tengan algo que contar-contarse o enfermos de deseo se impacienten en cada paciente cita incumplida, que enfermería a un ser normal.

Y todos juntos conforman esta angurrienta melodia que ya ni yo me la soporto, ni el mismo John B. no John W. que acostumbra a ser paciente.

Adiós. Sólo sé que no se nada.

Heva Inilla






El sujeto, Lolito y Morfeo


El sujeto, un iluso más, reclamaba al poeta Morfeo
el de los mil oniros y a su hermano malo Iquelo
el de las pesadillas y sueños negros
hijos ambos de Nix, la noche y de Aglaea, el segundo
e Hipnos -no hace falta explicar-
su austera desazón y su insomnio nervioso:

" Lolito, dónde estás?, dónde estás Lolo, corasssón, que no te veo?"-

Y es que Lolito básicamente camellaba,
papeaba, chateaba y dormia
y de afición, puteador que en mi tierra
es también tocar las pelotas a discreción
así que el sujeto acabó pensando que él para él
no era mas que una forma económica y aceptable
de ahuyentar el aburrimiento en horario laboral
que por otro lado, no suena nada mal la idea perversa.

Usted cree? Acabásemos Morfeo!

No es lo mismo libertad que idiotez
por muy liberada que ésta esté
Que bonito es el chamuyo
según el piquito emisor
te ahoga su profundidad profunda
hasta que de tan profundo
se vuelve nimio, pegajoso
moldeable como un chiclet
y te ries, de tanta verborrea bianémica
propia y ajena para paliar
una ausencia de carne en el asador
Cuando lo has confiado todo
si queda un casi, eso te salvó
retrocedes, a tus redes
y es lo que te alienta de nuevo
a seguir diciendo "NO".
Que a mi ya no me dan papaya
que para esto ya estamos mayores
parece mentira! que seamos tan burros
y tropecemos con mas de 2 piedras seguidas
vergüenza propia y ajena, de verdad señores, que pena!.

Después Morfeo habló:

Sujeto, hermafro de Dios!
no se haga la roña mental
los muchachos deben dormir para crecer
no exagere, que se está poniendo emocional, dramático y patético
aunque en algo debo darle la razón
Curiosa es la pasión que provoca tanto sueño.
Y siempre le queda la opción de Alcíone
la que se echó al mar, cansada de esperar no al Tse Tse
sino a su ahogado difunto.

Respeten el sueño virtual y el descanso de los vecinos. No molestar.

Heva Inilla







Imprecar a Pavese y a Esclepio

[fragmento]

Como veo que ni multitud ni nadie me sigue en mi delirio escriturial, -excepto algunos gladiators- voy a transmutarme al estilo sencillo, coloquial. En realidad, no tengo nada importante que decir pero eso no es ninguna novedad. Y cuando creo tener algo relevante nadie me lo entiende.

Debería hablar de la Diada Nacional de Catalunya, 11 de setembre, i d'això i d'allò, pero de estos asuntos fundamentales, ya hablan mis ex-amigos y en cuantía, además de vender por face banderitas a 3 euros para exhibir en el balcón.

"de entraña dolida"- con que pretérito habla mi vecina!.
El tema a debatir: ciclos y etapas, lo oigo sin querer queriendo.
Ella-murciana y una colega marplatense o de por allá. Que no calla ni harta vino.
Tanta verborrea, solito para exponer que al partenaire se le puso fría cuando ella le propuso algo recio. No se todo pero deducción, querido Holmes. Con un sintagma armas un párrafo y del párrafo al culebrón. El lagarto mata-mosquitos las mira espatarrado desde el corner derecho de la pared de mi terraza y medita: cuanto tirabuzón para tan poca miseria humana!. Yo solo escupo, saco mi lengua y tomo. Punto lagarto.

Pavese poeta era de entraña dolida. Punto Pavese.

Así que, por hacer algo o por entraña dolida -quien sabe-, aunque no venga a colación, para ganarme el sustento en forma de leve gratificación personal, seguir propiciando mi nula afiliación a la brigada pro-suicidio y porque lo anuncié, hablaré del cuervo blanco o corneja que vigilaba a Corónide cuando Apolo la preñó y se largó a Delfos a despachar sus asuntos diosísticos.
Y aunque la dejó en vigilancia con el bicho feo, ella que no era tonta, le puso los cuernos con el mortal Isquis -hijo de Élato-, que estaba tremendo y recitaba a Antonio Gala de memoria.
La corneja bocazas voló hasta Apolo y le puso al día de los tórridos asuntos que con su mujer se acontecían y este como era un buen hombre con los animales, solo enviudó al cuervo, condenándole al luto de por existencia, que en estos casos es mas largo que de por vida.
Luego y después como no era tan bueno con las diosas, mató a Corónide, y antes de ahumarla, eso sí, extrajo el semifeto que quedó en la persona de Esclepio, que como se vio contrahecho consagró su vida al enfermo y al desgraciado. Mientras su hermana Artemisa que era harto arpía también como Constance la de Pavese, tramaba toda una serie de asquerosidades para ponerle mas literatura al asunto.

Heva Inilla






El cadaver de Dorian Grey

Que tranquilidad en mi cabeza vacía.
Por la puerta entra Kafka, el judío triste, la sabiduría brilla en sus ojos.
Por la puerta entra Oscar Wilde,en su mano-girasol, él se gira,
viendo la orilla de Sena y el cadaver de Dorian Grey en el río.
Por la puerta entra Baudelaire, él ve los gusanos, que chupan su medio desnuda.
Por la puerta entra Rimbaud, llevando las pistolas, armas blancas y metralletas,
y se pierde un barco borracho.
Por la puerta entra Verlaine muy borrachin
Por la puerta entra mi padre y me mira como última vez.
Has solucionado mi niño con la mosca?
No te molesto más, estoy cnsd.
Muy cnsd.

Credo gloria,
asperges gloria,
Deus.
Confiteor gloria,
et cum spiritu tuo.
Amen.
Dominus vobiscum.
Amen.
Kyrie eleison.
Christe eleison

Pareecee, que Estaba muy borracha...
Vi vida pasó delante y detrás como una naranja mecánica.
Yo he bebido White Horse.
O felix culpa quae talem ac tantum meruit habere redemptorem...
Dos muertas y un piano en mi casa. O,felix culpa.
Yo amo las venas azules en tus piernas.
Las pestañas humedas.
La espada de Tristan e Isolda.
O felix culpa, mi infancia, mi vida y mi muerte.
No hay dolor, pero la bola de pena y tristeza con soledad me rompe os occipitalis. Las manos no me hacen caso.
Si que he bebido mucho.
Nunca antes.
Nunca después.
Yo he vuelto, para despedirse.
Niño con mosca amfetamínica.
Yo-Frigi.

Heva Inilla