¡Qué fiesta! / UN POEMA DE HEVA INILLA [fragmento]

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¡Qué fiesta!
[fragmento]


¡Qué fiesta!

Llegaron los falocastrators,

los jueces evaluators,

los muñequitos Pol-Pot.

Llegó la ira y sus tentá-culos

los pone etiquetas literarias

los melolengos del amor

falo que desprecia lo que ama

por jaque falo contrincante

un deporte universal y compulsivo.

Van de estupendos!.

Metástasis moral

categorizaciones biliares de quita y pon

quién pone límites a quién?

a mi nada me molesta, en todo caso,

respétense a sus madres, supuestamente solo hay una.


Quién les dijo que quiero un género donde acomodarme?

quién que yo era poeta o lo contrario?

yo solo advertí: "escribo y deliro como me sale del chuño".

Faltaría mas!. Yo no cobro, no hago tesis doctorales,

ya no limpio pañales, ni tengo dueño y señor,

no hice pacto de sangre con la Academia de las lenguas muertas

no aspiro a complacerles, ni a contrariarles.


Si quieren una geisha, una furcia de las letras, una asquerosa mujer

con un asco del color del Mistol

paguen y rasguen.

Que yo no me regalo por nada.

¿Y ustedes?


Heva Inilla

TABERNERA Y MORTAL / un poema de HEVA INILLA

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TABERNERA Y MORTAL

Tengo la garganta transmutada, ahumada, caverna neolítica, gemido de animal herido, de estar callada, de tragarte. De ti. Afonía por glóbulos rojos crecidos. Resollada. Síndrome sexual anémico pernicioso.

Variabilidad transhumada de cabra, con el cambio de estación.

No somos las muchachas de hermosos tobillos con quienes bailó Zaratustra en un burdel

pero tenemos tobillos ligeros porque bailamos de noche, allein,

no vamos al baño en coche, ni de 2 en 2, ni de 3 en 3.

No somos docentes, ni cajeras, ni operarias, ni trabajadoras del sexo, ni esclavas del amor, ni asistentas, ni imprescindibles, ni necesarias, ni empastamos el forraje del humus social con familiar paciencia y compasión. Somos neuróticas temerarias, gárgolas resentidas que te escupen al pasar. Podemos hasta ser la escoria con la que quisieras encontrarte y perderte. Y olvidar.

Arrímate a mi cariño, si quieres te asesino lentamente. Tienes tantas caras y tantos nombres que me convertirías en serial killer.

Nos abruma la pobredumbre del mundo por lo que vivimos ocultas en los pliegues de lo atroz.

Aunque al final nos reímos de todo, no somos de vida alegre, mas bien de vida triste.

Ahora que te esfumaste con e de eva-por, not found. O te espanté yo,

me dedicaré a mirar el ombligo de los limbos y no mi propio ombligo,

si Artaud lo hizo, lo haces tu, lo hago yo.

Cómo me resultas sensual y patético! como un anuncio de perfume.

Tu mezquina soledad te convierte en un ser superiormente despreciable, no apto para compartir nada, que lo mejor lo guarda para sí.

Mis mentiras son tan ciertas como tus verdades que tambalean de frente, en la cuerda floja sosteniendo la mirada y los brazos extendidos como una flor, para mantener el equilibrio de tus pies de barro Nabucodonosor, un pie seguro y otro en la vorágine.

Te has reconvertido en mi mísera musa, recluso que espera la sentencia para que le anden al purgatorio, ser tu verdugo me da placer. No hay clemencia, ni habeas corpus.

Sin embargo yo, soy y he sido víctima en todas tus escenas de película muda, la mujer que turbas con palabras sin sonido, con ojos de búho y kolh, peinado Gardel a la brillantina.

Macho guacho. Me das pavor.

Te sostengo muy lisamente entre las piernas sobre la silla, con mi gorra verde de las SS, tirantes rojos sobre mis poros rotos, tengo frío, erotismo militar, mi sangrante labio mordido no va a mejorar la situación.

Ahora que ya se que no eres mi Redentor mesiánico, hago de tu perverso córtex complejo, un municipio de agresión, suburbios sin maquillaje. Konzentrieren Sie, Bastard!

Vamos a ser duros, amor. Por los cabellos me atiendes y sostienes la rabia. Inyección intracardíaca. Bruxismo. Compulsión. Mírame, pendejo. Ahora mando yo.

HEVA INILLA

R.I.P. / un poema de HEVA INILLA

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R.I.P.

Hasta me acostumbré a la tibia tristeza

y no me resulta tan mezquina.

Pero se extraña la dicha, su luz y sus mentiras

mas futiles que un sol de invierno.

Se extraña sentirse acompañado

y duele que el otro no lo extrañe.

O tal vez, ya ni pueda, que sería mayor dolor.

En la tristeza hay una semi consciencia

que sabe recordar y es un bálsamo para el alma.

Por lo menos, el que extraña, recuerda.

El que no puede es un hueco en su historia,

un recipiente vacío, una tragedia tonta,

un pesar con ortopedia. Un ser para la nada,

como un insecto tendido al sol, resecado,

camuflado, ahumado, insustancial,

con los mismos matices q los de su entorno,

ensamblado en su insulsa realidad.

Mal le pese al amnésico, yo tengo mi pena.

Y con ella me convierto en un ser digno de

ser vivido, amado, desamado y recordado.

 HEVA INILLA

DOSSIER 2 • HEVA INILLA / Niña con mosca amfetamínica

O este o el otro

¿Sôren o Georg Friedrich?
Como sucesión electora de una existencia subjetiva, como otra, Kierkegaard eligió convertir Don Giovanni en la mayor obra de arte jamás creada por la humanidad.
Yo te elijo a ti.
Pero no del todo.
A la manera de Machado: "un poco más, algo menos".

Hegel Pprrofesssor, ni usted ni Dios fueron reales ni racionales, no obstante, los alumnos de la Universidad de Berlín le eligieron a usted y no a Arthuro. Las clases de él estaban vacías de oyentes, las de usted a rebosar. Arthurito en su tierna maldad, programó una coincidencia de horarios pero el reto le salió mal o simplemente le sirvió para confirmar lo que algunos venimos a revalidar cada día. Otra elección.

Contención supraindividual o me tiro al conejo.

"100.00 millones de moscas comen mierda"- respondió el productor musical cuando le preguntaban sobre el éxito de los top music.
Descalificar, descalifico a gusto porque discernir o rechazar es formar y refinar el espíritu. A mi entender.
Leo pero prefiero derramar que leer, al modo de Nietzsche. Aunque soy vaga, me aburre consentir que otros piensen siempre por mí.
Elegir las lecturas, las palabras, elegirse uno mismo antes de hablar. Mejor no. Nos vamos a callar. Si nos pensamos mucho, no exponerse es mas prudente.
Si no podemos cambiar de cabeza, cambiemos de tema.

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Usted que comparte, Charko, conmigo; me descalifica y me califica de trágica, y yo de su cómica tragedia argentina, como de todo, con humor me rio: matemos a la muerte-propone. ¿Hay algo mas cómico?. Sí. Gott ist tot/ Dios ha muerto. Opción personal. Elección poética. Y es que Nietzsche le daba mucho al vino. Alguien dijo que no se puede leer al filósofo alemán con dignidad, sin morirse de la risa.

A Dios, por sucesión electora también,- como elegir a Don Giovanni o un vino- podemos matar y rematar cada día de nuestra vida un par de veces y a la muerte darle la espalda, otro par mas. Hasta que un sarcoma en pulmón derecho irreversible con metástasis hepatobiliar, un amigo en ictus coma repentino o un niño calvo leucémico nos la refresquen un poco más.

¡Eh, carnal!, ¿recuerda nuestro pacto? yo le nazco para matarlo, no más. Que broma, ¿no? Y es que Dios nunca murió, nació ya muerto en la elección del vivo. Alguien se lo inventó?. Alguien le ha visto? Si fuera racional y real , sería algo vivo y sino fuera mudo hablaría. Vivo, compuesto, con forma, no paloma. Alguien lo ha compuesto en pura esencia inquebrantable?
Que hable o calle para siempre.

Teresa de Jesús lo presintió, lo conformó en un parto ascético, lo eyaculó en múltiples orgasmos místicos por las vaginales glándulas de Skene, ginecólogo escocés, amigo de Gräfenberg el del punto G, hijo éste de Salomón Gräfenberg el cual regentaba una ferretería.
Los meditadores ven luces, globos, trikutis pero a alguno le habló Dios ¿o él habló a alguno? ¿Alguno de ustedes es Moisés, Abraham, Job? Jesús el arameo, el Angel Gabriel? ¿Buda, Zoroastro, Mahoma, Maulana Rumi? De un paso al frente el reconocido. ¿No?
¿Le hablaron ellos a usted?. Porque a mí, no. Ni el Jesusito nunca se me terció, siendo yo como él, un niño. Niña con punto G. G de Gräfenberg. Pero por lo mismo, ¿alguien puede afirmar que nadie le ha visto?. Los santos, no. En este punto hubo consenso.

Elecciones, afinidades subjetivas, nada más, tal como un persa debe fornicar tapando a la mujer, a oscuras y un judío puede besar todos los puntos del cuerpo de su amante, a oscuras también mejor, para esconder defectos. Sin embargo es común pecado y castigo severo masturbarse con manos o pies, el adulterio y otros actos para ellos, subjetivamente denigrantes e impuros.

Las afinidades no nos eligen, elegimos nosotros la afinidad por la cual nos quedamos con este o aquel, comer muerto o comer te vivo, te beso o no te beso mas, paella de marisco o de setas y alcachofa, esta cala o la de mas allá, mar verde o azul, mendigo rico o rico mendigo. ¿Umberto Eco o Carlo Maria Martini?
En este caso, me quedo con los 2.
Uno, varios, todos o ninguno. Pero siempre hay que creer elegir en la medida en que nos sea permitido. No es libre albedrío es el destino es su conformación, estructurando desde la voluntad de lo peculiar. Spinoza, abanico de aproximaciones a lo subjetivo.
Me duele la breva de tanto pensar. ¿Breva o higo?.

La muerte nos lleva a Dios y Dios a la muerte.

Y yo muero sin morir en mi, si amando a quien quiera que me haga reír, puedo hasta sonreírle 18 veces al día a la muerte.
Y tan larga vida no espero. Pero de morir, me muero.

¿Tú o él?.
Me quedo con los dos. Con los 3. 4, tal vez. Me los envuelve, haga el favor, que me los llevo. Y a ella también.

Heva Inilla







Otra manera de contar, John Berger


"Las correspondencias, que surgen de esta coherencia, son demasiado amplias y están demasiado entrelazadas para enumerarlas satisfactoriamente con palabras. (No se pueden hacer fotografías con un diccionario)"
John Berger


¿Cuales son las relaciones posibles entre un escritor y su gente? un médico y paciente ? un cantor de tangos y su público? un fotógrafo y un ojo? una musa y su artista? una gente y su médico? un público y su ojo? un escritor y un cantor de tangos? un artista y un fotógrafo? una musa y su paciente?

En general, primero uno se vende. PAM Producto Apto para Mercado, Sino se es un retirado. O un PAI Producto Apto para Ignorar. Meditadores, monjas de clausura, convictos, fóbicos, introvertidos, ignorados, nerds, asesinos en serie sin doble vida, o un suicida en sus últimas voluntades no está tomando té con amigos.

Que con ellos no me meto, que me infunden pavor o respeto, según sea el caso.

Un escritor necesita a su lector a no ser que el primero sea un tarado, introvertido psicológico y pase años divirtiéndose a si mismo o de tan nefasto nadie se lo fulea y no le quede mas remedio que bancarse. Si el artista no vende, la familia no le lee.
El hombre no es culpable en estos casos. Ni la familia tampoco.
También puede ser, confío, que el público sea tan nefasto -excepto amadas excepciones- que no entiende un carajo porque el artista es un avanzado a su tiempo. El hombre no es culpable en estos casos.

Ni los hombres y su cortez que conforman un público, tampoco.

En lecturas normales, el escritor odia al lector con un amor desmesurado. Y este de pura rabia e impotencia personal le ama por no odiarle. Como el piojo odia la uña y la uña ama el huevo hallado. Y viceversa pendiente de entender.

El paciente ve en el médico un dios mediano del que no se fía un pelo. Y si se fía, lo hace por no pensar. Y el alto curandero o Doctor licenciado detesta cualesquiera de estas enfermedades a tratar porque en todas ve su hipocondrial pelleja amenazada y sabe que miente como un bellaco. Mientras crecen tumores y narices de madera. Vivos los dos transpiran y demás poesía anatómica disfuncional.

El cantor de tangos promete ingrato desparpajo, sintetizada excrecencia milonguera, historietas para narrar en copleta bandeneón, el amor en un navajazo y el público que no baila con trasero perpendicular hipérbolo al suelo, mina reflaqueada, taconazo brilloso inca-callo en el pié u ojo de pescado; le cumple -con aplauso y propina- un ajedrezado entrevero con juego irónico y aptitud escénica aunque el bardo fuera poliomelítico o modelo. Porte y gracia con boina o con gomina. O se le rompe la nariz.

El ojo es al fotógrafo lo que John Berger a los modos de mirar. Y después el ojo que mira lo ya expuesto y mirado, no entiende porque se ve como se ve y no de otra manera pero si le gusta se atolondra. Y algún ojo iluminado que entiende la técnica, si va a una expo con una rubia, le echa un formidable discurso insoportable no apto para iniciados.

La musa puede hacer con el artista lo que le salga del culo porque sabe que este hará después de su musa lo que el culo de la inspiración le permita. Una relación idílica por sadomasoquismo mutuo, que dura lo que la producción dura.

La gente maldice al médico por definición, le obliga a recetar y luego no se lo toman. La gente consiente al médico lo que el médico a la gente. Y sino se entienden, se pegan también, se insultan en receta o se tiran el Corpus hippocratum en la consulta antes de salir.

El públoco es un gran ojo inteligente pero cabrones en masa asustan al mas fiero. Sea un público inteligente, exigente, tonto del orto, soso de abúlica retracción o de expresión, austero. El ojo que mira al público o se transmuta o abandona temblando en carnes.

Hace falta valor o un ego que no cabe en un avión.

El escritor y el tanguero no se entienden, tratan de decirse lo mismo, hablan el mismo lenguaje de un modo diferente, es decir ninguno sabe de cierto lo que dice.
No se sabe distinguir el que fanfarrea y el que chulea. O el que dice la verdad porque no hay verdad que alguien entienda a fondo. El tanguero le escribe: "no te olvides del olvido que me trae tu recuerdo" porque el escritor le escribió previamente: Quise decir ayer, préstame tu último tango, el de capela pero dije otra cosa.

"La vida del que toma es así"-dice el tango. Y sino toman donde las dan, ni donde las dan las toman, ni aspiran, ni le dan a la bebida, los códigos se retuercen porque sino siempre le pueden dar al tema sobado de Baco, la amistad que cosa grande! algo en lo patético iluso y demás pajas alucinatorias que van tras el trauma post alcoholémico, por no decir que no hay nada que decir. Solo fajarse las virtudes del Almax Forte recitadas como Homero intoxicado en resaca épica grecolatina.
El escritor y el tanguero comparten una ausencia de paz y en la mente, ausencias seguidas de historias reviradas. Guapos siempre va a haber. Sino te pisa un bondi o te dan un martillazo en los huevos, como diría un Daniel Melingo o un Daniel Correa a su modo y personal manera.

Un artista y un fotografo miran igual de mal si andan ciegos. Pero el artista fotógrafo sabe que lo que ve el ojo no lo ve el artista de la misma manera, a este le gusta el arte, de contradecir, como para Schopenhauer lo importante es tener siempre la razón aunque no sepan que razón de arte producen. Que por contradicción vital, no fue el caso del filósofo. El arte es intuición y unos cuantos que venden porque otros así lo decidieron.

La musa necesita al paciente que es el enfermo que la necesita. Y ambos se retorcerán de gusto, mientras tengan algo que contar-contarse o enfermos de deseo se impacienten en cada paciente cita incumplida, que enfermería a un ser normal.

Y todos juntos conforman esta angurrienta melodia que ya ni yo me la soporto, ni el mismo John B. no John W. que acostumbra a ser paciente.

Adiós. Sólo sé que no se nada.

Heva Inilla






El sujeto, Lolito y Morfeo


El sujeto, un iluso más, reclamaba al poeta Morfeo
el de los mil oniros y a su hermano malo Iquelo
el de las pesadillas y sueños negros
hijos ambos de Nix, la noche y de Aglaea, el segundo
e Hipnos -no hace falta explicar-
su austera desazón y su insomnio nervioso:

" Lolito, dónde estás?, dónde estás Lolo, corasssón, que no te veo?"-

Y es que Lolito básicamente camellaba,
papeaba, chateaba y dormia
y de afición, puteador que en mi tierra
es también tocar las pelotas a discreción
así que el sujeto acabó pensando que él para él
no era mas que una forma económica y aceptable
de ahuyentar el aburrimiento en horario laboral
que por otro lado, no suena nada mal la idea perversa.

Usted cree? Acabásemos Morfeo!

No es lo mismo libertad que idiotez
por muy liberada que ésta esté
Que bonito es el chamuyo
según el piquito emisor
te ahoga su profundidad profunda
hasta que de tan profundo
se vuelve nimio, pegajoso
moldeable como un chiclet
y te ries, de tanta verborrea bianémica
propia y ajena para paliar
una ausencia de carne en el asador
Cuando lo has confiado todo
si queda un casi, eso te salvó
retrocedes, a tus redes
y es lo que te alienta de nuevo
a seguir diciendo "NO".
Que a mi ya no me dan papaya
que para esto ya estamos mayores
parece mentira! que seamos tan burros
y tropecemos con mas de 2 piedras seguidas
vergüenza propia y ajena, de verdad señores, que pena!.

Después Morfeo habló:

Sujeto, hermafro de Dios!
no se haga la roña mental
los muchachos deben dormir para crecer
no exagere, que se está poniendo emocional, dramático y patético
aunque en algo debo darle la razón
Curiosa es la pasión que provoca tanto sueño.
Y siempre le queda la opción de Alcíone
la que se echó al mar, cansada de esperar no al Tse Tse
sino a su ahogado difunto.

Respeten el sueño virtual y el descanso de los vecinos. No molestar.

Heva Inilla







Imprecar a Pavese y a Esclepio

[fragmento]

Como veo que ni multitud ni nadie me sigue en mi delirio escriturial, -excepto algunos gladiators- voy a transmutarme al estilo sencillo, coloquial. En realidad, no tengo nada importante que decir pero eso no es ninguna novedad. Y cuando creo tener algo relevante nadie me lo entiende.

Debería hablar de la Diada Nacional de Catalunya, 11 de setembre, i d'això i d'allò, pero de estos asuntos fundamentales, ya hablan mis ex-amigos y en cuantía, además de vender por face banderitas a 3 euros para exhibir en el balcón.

"de entraña dolida"- con que pretérito habla mi vecina!.
El tema a debatir: ciclos y etapas, lo oigo sin querer queriendo.
Ella-murciana y una colega marplatense o de por allá. Que no calla ni harta vino.
Tanta verborrea, solito para exponer que al partenaire se le puso fría cuando ella le propuso algo recio. No se todo pero deducción, querido Holmes. Con un sintagma armas un párrafo y del párrafo al culebrón. El lagarto mata-mosquitos las mira espatarrado desde el corner derecho de la pared de mi terraza y medita: cuanto tirabuzón para tan poca miseria humana!. Yo solo escupo, saco mi lengua y tomo. Punto lagarto.

Pavese poeta era de entraña dolida. Punto Pavese.

Así que, por hacer algo o por entraña dolida -quien sabe-, aunque no venga a colación, para ganarme el sustento en forma de leve gratificación personal, seguir propiciando mi nula afiliación a la brigada pro-suicidio y porque lo anuncié, hablaré del cuervo blanco o corneja que vigilaba a Corónide cuando Apolo la preñó y se largó a Delfos a despachar sus asuntos diosísticos.
Y aunque la dejó en vigilancia con el bicho feo, ella que no era tonta, le puso los cuernos con el mortal Isquis -hijo de Élato-, que estaba tremendo y recitaba a Antonio Gala de memoria.
La corneja bocazas voló hasta Apolo y le puso al día de los tórridos asuntos que con su mujer se acontecían y este como era un buen hombre con los animales, solo enviudó al cuervo, condenándole al luto de por existencia, que en estos casos es mas largo que de por vida.
Luego y después como no era tan bueno con las diosas, mató a Corónide, y antes de ahumarla, eso sí, extrajo el semifeto que quedó en la persona de Esclepio, que como se vio contrahecho consagró su vida al enfermo y al desgraciado. Mientras su hermana Artemisa que era harto arpía también como Constance la de Pavese, tramaba toda una serie de asquerosidades para ponerle mas literatura al asunto.

Heva Inilla






El cadaver de Dorian Grey

Que tranquilidad en mi cabeza vacía.
Por la puerta entra Kafka, el judío triste, la sabiduría brilla en sus ojos.
Por la puerta entra Oscar Wilde,en su mano-girasol, él se gira,
viendo la orilla de Sena y el cadaver de Dorian Grey en el río.
Por la puerta entra Baudelaire, él ve los gusanos, que chupan su medio desnuda.
Por la puerta entra Rimbaud, llevando las pistolas, armas blancas y metralletas,
y se pierde un barco borracho.
Por la puerta entra Verlaine muy borrachin
Por la puerta entra mi padre y me mira como última vez.
Has solucionado mi niño con la mosca?
No te molesto más, estoy cnsd.
Muy cnsd.

Credo gloria,
asperges gloria,
Deus.
Confiteor gloria,
et cum spiritu tuo.
Amen.
Dominus vobiscum.
Amen.
Kyrie eleison.
Christe eleison

Pareecee, que Estaba muy borracha...
Vi vida pasó delante y detrás como una naranja mecánica.
Yo he bebido White Horse.
O felix culpa quae talem ac tantum meruit habere redemptorem...
Dos muertas y un piano en mi casa. O,felix culpa.
Yo amo las venas azules en tus piernas.
Las pestañas humedas.
La espada de Tristan e Isolda.
O felix culpa, mi infancia, mi vida y mi muerte.
No hay dolor, pero la bola de pena y tristeza con soledad me rompe os occipitalis. Las manos no me hacen caso.
Si que he bebido mucho.
Nunca antes.
Nunca después.
Yo he vuelto, para despedirse.
Niño con mosca amfetamínica.
Yo-Frigi.

Heva Inilla

DOSSIER HEVA INILLA / SantaTeresa Campamocha Tatadiós

Eva Sión
[fragmento]

Gira el carrusel de la risa tonta.
Giran sus gentes y destinos lentos.
Giro cabeza y no veo nada.
También prefiero mirarme de frente desde el parabrisas.
Mientras ella sonríe boba, yo la indulto.
Si las 2 amanecemos juntas porque vuelo y está tendida?
Todos mis antepasados yacen aquí.
Una sacudida áspera y retorna.
Tan segura, intrigante, maldita.
De que mierda hablamos?.
No hay escolio •

Heva Inilla





PARECER, ESTAR O SER

Podría empezar así, a lo Duras, Pluie d'été:

llegaste inesperado como lluvia de verano
fresca e incómoda, sin paraguas ni chubasquero
solo pudo correr a guarecerme
en algún rincón seguro
aguacero maldito, en un momento
me empapaste, con tu brío y entrevero

( pongamos, la que escribe cuando no era cabrona)

O a lo trágico:

hay historias que terminan antes de empezar
o que ya empiezan agónicas
tina y lona
pronóstico: al paredón!
ai! que no empiecen, ni acaben nunca

O a lo práctico:

el amor, que no es nada
se parece a una transacción bancaria:

a mullido capital para arrojar a los buitres con desprecio
mejores prestaciones
sin embargo, no hay clemencia con el pobre obrero
que confía todos sus ahorros que es como decir nada/amor
de un modo u otro, se lo acaban tirando.


Al amor, que no es nada, es mejor no nombrarlo,
por si acaso
COÑO QUE SE CALLE EL GRILLO


Pero lo haré a mi manera:

cada vez que te nombro en mi modulada entendedera
te abofetearía mil veces, y otras mil me haría yo lo propio
por ser tan pendeja.
Entre nombro y nombro me despisto
detallo tu genética escueta
poro por poro estudio,
arranco con mis labios tus mejillas golpeadas
muerdo tu nariz en punta, me como tu boca
clavo dientes en orejas, casi Tyson me la arranco
para hacerte una reconstructiva con la lengua
te vuelvo a dar otro guantazo, un tris mas duro y preciso
con mayor contundencia
te cubro el pelo de tirones y de obtusidades la cabeza
te dejo pálido-como eres-
seco como una espina
planchado, lanceado

y tu,
impasible te levantas, te sacudes
me miras como al que no conoces
y es que no me conoces
con una sola sentencia,
así como el que no quiere
te vas de escena
me abollas, me enveras,
me quedo mordiendo la uña
anémica y obsoleta
absorta en el delirio.com

Me rindo a tal proeza insólita y desordenada
del corazón, el bajo vientre y la cabeza.

Te odio, flaco •

Heva Inilla





SantaTeresa Campamocha Tatadiós

Es difícil reconducirme
si me apuras, nunca he sido fiel.
No creo en las virtudes
ni en las plenitudes.
Me empacha la miel.

Excelsus mortis
y con gusto churrupo cabeza
tengo dos grandes ojos compuestos
y 3 de sencillos
por donde observo al mundo regalimar
ocres líquidos, cárdenos, pútreos
los ojos compuestos me asperezan
por los sencillos pasa el mar.

No tengo intención de carpir hierbajos
como soy fina no voy a escupir
te quiero, nos vamos carteando
ni que sea por el cumplir
un día como otros, camaleón verde
te vas a esfumar
cierto?
Soy como Leyna, pobre!, pura Casandra
en el suelo maldiciendo
al cururo cura sexoconverso
cortando a trozos la salamandra
que harta se hartó
de comer copulando
en tanto que él, santo adicto,
le mordía el corazón.


Dices que honrado te sientes
porque te abuso como receptor
eres mi cómplice mas complicado
mi cómplice bien implicado
affaire intrincado el emtramado
endiablada la espera riéndose de nos
Bien sola me espero en tu soledad
y otros seres azarosos me acompañan
excelsas cabezas
honrada que a dosis mínimas
también me abusen, deseen,
me olviden, me tomen, me muerdan
y disfruten de mi infiel felicidad
de no tenerte en mis brazos
musitando palabras boleras.
Y si te tuviera, y no te avanzas
empiezo otra vez por cabeza,
dejo patas y alas
deslizando restos de amor por el suelo
del insultante perecer.

Heva Inilla





HORMIGOFOBIA, LIPOTIMIAS Y AEROFAGIAS

tales estados en Tales de Mileto
Nació en Samos junto al mar y desde que empezó a hablar, Pitágoras demostró a su maestro ser un muchacho muy diestro
2 segmentos de una desta cualesquiera
conjunto vacío
opq+mnt
Tajo, Miño, Duero, Júcar, Segura, Guadiana, Guadalquivir, Ebro,
La batalla del Ebro
la bisectriz e intercepta los planos
la hipotenusa, pos si ya no se usa
trazar un cateto
Alons enfants de la Patrie, le jour de gloire est arrivé, contre nous de la tyrannie, l'étendard sanglant est levé,..
je mange de la confiture d'orange dans le jardin de ma tente
que yo amara o amase, hubiera o hubiese vivido, amare, comiere, viviere
36 versos octosílabos con rima asonante en los pares
do re do, do re do, si, la, sol, fa, mi, sol, do
Hija fiel de la Igleeeeeeesia, Teresa de Jesus
Yo tengo un gozo en el alma, grande!, gozo en el alma, grande! gozo en el alma y enmifeAleluyaGloria a Dios, ama a tu hermano y alaba a tu Señor....
el sentimiento Nacional
entraron las tropas leales contra el sublevado rojo...
Nuestro Caudillo ha fallecido, yupy mañana no hay parvu!, cuarto de hora de oración, el Angelus, estos 10 nadamientos se encierran en 2, coge el bocadillo
Niña, vuelve a tu casa, y te pones el viso, decoro hija, decoro.

Padezco de hormigofobia. Pese que a los 4 años ya me enseñaron la sinopsis de los mandamientos: " estos 10 mandamientos se encierran en 2, amaras a Dios sobre todas las cosas y al prójimo como a ti mismo", donde nadie cumplía.
Ya de niña miraba el mundo bajo la mesa. Y no me daban la llave del baño preescolar cuando me estaba orinando. Vino un psicólogo escolar y me diagnosticó una cierto autismo o un menos cierto Síndrome de Asperger "inteligencia superior e introversión patológica" porque me resistía a conversar con nadie y menos a enviarme cartas de amor con el resto de uniformadas. Tales prácticas de Mileto me provocaban lipotimias y aerofagias infantiles. Pero como cumplía con las notas, y me colgaban medallas en el jersey de pico café, por méritos extraños como higiene, aplicación y meticulosidad, no me mandaron al psiquiatra.

Recuerdo arcadas matutinas de leche caliente, y un sentimento de inquietud constante, -el prólogo de lo que ahora llaman "crisis de angustia"- cada vez que tenía que dejar mi casa y mi madre, rumbo desconocido: el colegio.

Y vi a Dios, como siempre que era Fernando Fernán Gómez
pues fidestis fidelis yo me preguntaba desde mi ingenuidad aforística, si nos va a volver la carne al espíritu, con que edad eso ocurre?. Uno elige la edad de petrificación?. Cual sería el ahora para el aspecto que uno quiere?. Como va eso?.
Otra vez el libre albedrío? hostia, que lío! •

Heva Inilla






Absolvi teus fillis, meu Deus

Soy cuantas personas quieran
y a cual de ellas, peor
o mejor, según como se mire
no es cuestión de imperativos
Miren, yo me quiero bastante
Las demás, no sé.


Vamos a contar de existencias
donde la gente se quiso a si misma
o no,
de una manera ecléctica
de esas que yo no comprendo
pero puedo comprender
por ejemplo
si me miro por fuera y por dentro
inmiscuida en alguna de ellas.


Sofía andaba por los 30
comía y vomitaba
a veces, vomitaba después
le gustaba que le arrearan
cosa fina
se sentía poco ser
fea, gorda, maltratada.
Adulterada, con novio o sin amor
que a ratos, es lo mismo.


Joaquin le atendía 7 días por semana
se encontraban a la hora de comer
él se lo propuso
quieras o no comía mientras charlaban.
A veces, no vomitaba.
la mayoría lo hacía en su casa, de noche.
5 minutos tras el porro
y 7 antes del tranquimazín
El jueves la ingresaron,
no ha vuelto a salir.
Ella tenía un extraño e inusual don
sabía escuchar muy bien.


Joaquin era un tipo duro
es algo que nunca me dijo
pero yo lo noté
dormía mal y poco
sin porros no vivía
a penas, veía a nadie
para qué?, leía y mucho
camello de noche, corrector de día
tenía algunos pecados veniales y ya está.
el resto, un tipo puro, buena gente.
Hacia las 8 atendía a los clientes


Antoine era la chorra podrida
de su casa, lo peor
le pillaba a Joaquín lo que podía
lo que el dinero alcance
y no daba para más
extractos de trapicheos y bullas
alguna mamadita en la okupa
y lo que a sus viejos y coleguis
podía mangonear.
Si le pedías un favor, te lo hacía.


A Guillermo Ernesto Cuevas Somosierra
no se la habían mamado nunca
siempre hay una primera vez
su mujer, frígida y muda
nunca se animó a no fingir
pero él/ella no conocía el concepto
ni del clítoris ni de la frigidez.
Trabajaba de contable 189 años
alguno se enfermó y
cuando le daban el alta sentía
un alivio profundo en el "sin mas".
3 días por semana a la casa de los Cuevas
una mujer acudía a limpiar.
Era un señor muy amigo
de sus amigos, cordial.


Laureana era medio burra
no es que no pudo
sino que no quiso aprender
con su padre ya leía bien clarito
"hijo de puta, cabrón" en sus entrañas
cada vez que el hombre ventilaba el pito
y lo hacia en dirección a su boca, etceterá
Una vida de muchas apreturas.
Los viernes, como un esperpento móbil
bien fea, embutida y repintada
se iba a bailar para mirar a Fede un rato
el barman del local.
Era tan lindo.
Y ella, por dentro, también.


Federico Luján, Fede en el oficio
llevaba una doble vida muy digna
de dia profesor de griego
en la Nacional de estudios clásicos
de noche, camarero, puto y puta
porque sobre la pista
se complacía en el travestismo
traje de hada porno
estudiante de primaria
con flequillo y minifalda de Escocia
Ama lombarda con cadenas y serrucho
botas de chúpame la punta
látigo del todo a 1 euro.
Y después a fornicar desaforado
que son 3 días,
mejor si era cobrando,
se anunciaba en internet
como "morenuska guapa"
mientras leía El destino de Borges.
Siempre pensó, tengo un gran corazón.


German Arcos era un tipo agresivo
pero con un encanto social
le gustaba agenciarse a Fede,
a veces, a lo bruto
aunque entre sus compañeros de oficio
era Germano Tulio, un machotón
luchador karateca
lo mejor de su cinturón
guardia jurado de día, Prosegur
en una Agencia Tributaria
cuando ya a los policías
les dieron la baja
y todo lo gestionaba la privada
Él salió con una chica nerviosa
tratada, no hacía mas que vomitar
una tarde se excedió en la paliza
porque un colega del EDOA
Equipo de Delincuencia Organizada y Antidrogas
le informó que los 800 gramos
sustancia de corte
del envío parásito
decomisado
nunca salió de Galicia,

A ella nunca la ha visitado.

Dicen que aunque malcarado
es un mozo de muy buen ver.
Y a veces, lloraba.

Heva Inilla






MENTES SELECTIVAS

Seleccionar
Sintetizar
Ofrecer
Proponer
Aleccionar
Nutrir
Sensualidad de pensamiento, indicios codificados
rastros en la noche, como un guante lanzado
en mitad del pasillo de un hotel
vapor en la letra, rubor en el acorde
ofertarnos en el romance gitano
y asertarnos en la copla del llano
en la nota de un saxo
y en la ausencia de sexo
en la hoja de un libro
su olor de papel sobado
una conversación trenzada
Estimulación intensa
solo para iniciados
Lo podemos llamar
elegante pensamiento coincidente
Que hacer si se le integra uno más?
O 2. No pedí tanto.
El Dios de las almas refinadas oyó tus pregarias
Pretender subsistir a la mediocridad
exige formación continuada.
Nada fácil.
Autonomía, selección
Renuncia deliberada
El guante tiene amo
reclama afinar olfato
tensar la cuerda
ensayar armónicos
No es aristocrático
nos vincula en el pliegue del derviche
o en el poro indígena de una mano
Belleza y Voluntad
Destreza mental •

Heva Inilla






Vos podés

Un dos tres,
me rasgo la camisa flamenca
para que entre el duende
un golpe en el suelo, zapateo
vos podes elegir un día
un giro de tango al revés
para embellecer mi vida
y no siento mas los pies.


Un dos tres,
vos podes elegir un día
me rasgo la camisa flamenca
un giro de tango al revés
para que entre el duende
a embellecer mi vida
un golpe en el suelo zapateo
y no siento mas los pies.


Vos entre a elegir un día
un giro, un duende sin camisa
un golpe en el suelo de mi vida
me rasgo para embellecer
el zapateo, uno y tres
del tango dos podés
un siento, un revés
mas flamenco pa los piés.


Un golpe de duende, uno
zapateo de tango, dos
mi vida a tus pies, tres
flamenco mas un día
para embellecer un siento
en el suelo vos podés
a camisa, elegir el revés
de este giro que me rasgo.

Vos podés!.

Heva Inilla





LA MONA TRASPLANTADA

Me conmueve sobremanera tu bajeza. Te diria que hasta me divierte tu
futilidad persistente- al rolito aquel.
Van cayendo cabezas.
Afilas con humor y genio las pocas hormonas que todavía tengo activadas- al cundinamarco aquel, ufffffff------- y si nos quedamos mejor en velado en el laboratorio?
Si por nos fuera, iríamos en cueros recitando a Quevedo y El aguacil endemoniado - al cucuteño volado.
Todas las palabras con sus silencios se van conmigo tras de ti. Pendeja la distancia, imposible- al benedetti
Como una pierna te hace andar pero no te das cuenta que la llevas incoporada-al Super Rolo Santanderiano.
La puta emocional de todos ustedes, les saluda!. Mis adorables sudacas. Mis hombres.
Cabe mención de honor al que puso su grano de esperma para concebir al hermoso semisudaca de mi hijo -mi hombrecillo-, como el mismo se define. Rolito santanderiano 2. Simple mención.
I un català, fem país!.

Trabajen sus posibilidades para mi que un dia les retiro. Se acepta la ociosidad de trato.

La vida se vuelve realmente soportable cuando la vives sin importancia- dijo la pseudo filósofa. y acto seguido estiró la pata. Por el camino no vamos a dejar de hacer nuestros cómodos actos solidarios desde nuestra precisamente, posición de desgraciados de primera. Que placer tomar consciencia de la marginalidad de uno. Mejor que un Nobel. Gracias.

Que me queda por hacer?. Tomarme una infusión de stevia y chutarme un dióxido de cloro para desinfectar el agua sucia del cuerpo, que no de la mente. Y echarme a dormir. Que es gratis •

Heva Inilla





ORABUNT CAUSAS MELUS

Mi curiosidad en la red no va por el bikini de Elda Helena
y sus amigas tomando piña con menta en Punta del Este -fotos de Elda
o los versos del que se hace pensar Gran Poeta Virtual- etiquetados todos aunque no entiendan un carajo, yo soy muy mío
sino por lo que Trosky, no yo, venia a llamar:
" la necesidad del carácter revolucionario del nacionalismo de los pueblos atrasados"
o " por los Estados Unidos Socialistas de América Latina"

Debates ácidos, algunos a muerte, entre defensores y detractores de la revolución y la izquierda
versus el neoliberalismo, libre mercado y el derecho al biquini Gucci de Elda en la playa con sus amigas testa hueca, Paris Hilton.
Uno navega entre desaforadas afirmaciones la mar de ambivalentes tipo, por mentar algo: "Evo aguanta" o "Evo asesino". Metáforas virtuales de la lucha de clases.
Algunos despistados pro-socialistas libertarios, cargados de tareas de expansión emancipada en la red como corresponde a una profunda formación marxista del trabajo, se inscriben por ejemplo en una página Evo Morales sin advertir que se trata de un anónimo detractor y sus secuaces que generan debates contra su oposición -pro Evo Morales-, que supongo como yo, por despiste o curiosidad, llegaron a dicha página.
Curiosa la fervorosidad de la gente defendiendo sus intereses particulares y como aflora sin piedad el insulto: "huevón pro Cuba, Chavez el payaso y los indios de mierda, raza inferior" "pelotudo rojo "que te cuelguen como al indio ese" "oligarca" "jallalla Bolivia" o "Evo, inspiración latinoamericana" "Bolivia país hermoso sino fuera por el chollerio de sus gobernantes incluido el analfabeto del presidente", "tupak katari, adelante compañero", ....

La bajeza del insulto es proporcional a la inferioridad del cerebro, a mas insultos menos argumentos como se puede apreciar en los primeros entrecomillados.
Hasta se intuye en algún momento de la contienda un trasfondo de caos como el que se apunta a tirar huevos en una revuelta sin saber cual es la queja de fondo.
Por lo que es fácil que en un punto frágil de un medio no menos frágil, tanto los defensores de una causa como los detractores se mal interpreten unos a otros y se descalifiquen sin entender lo que uno defiende y lo que el otro ataca. Similar a una batalla bajo la niebla espesa de la pólvora de cañones, en que los soldados agotados y conjuntivos no saben quienes son enemigos y quienes son propios. Similar a la izquierda operativa.

Al final, uno llega a otra olla de grillos como la de Wittgenstein y sus secuaces del intelecto, foros de filosofía, consideraciones políticas.com

lenguaje asignificativo
hablante feliz u opinante feliz

las proferencias o la aprehensión de la regla

Entonces y solo entonces a una le dan ganas de comprarse un bikini de Gucci y tener la cabeza hueca por unas horas, cuando sin poder remediarlo llegan a la mente esas imágenes dramáticas de adolescentes latinoamericanos hijos de emigrantes, atravesando vías en masa en una estación colapsada, la noche de verbena para pasarla en una playa y ser arrollados fatalmente por un tren de alta velocidad.
Y por consiguiente la mente insidiosa con la tranquilidad de uno, no descansa creando situaciones ficticias, por la compasión hacia la desgracia ajena que podría ser propia: una madre en una fiesta de San Juan que en medio de risas, música en sordina del jolgorio y petardos recibe una llamada para que vaya a identificar el cadáver de su hijo".

Con la tragedia de sentirse humano nunca podremos ser Elda en bikini de Gucci en Punta del Este bebiendo piña a la menta, optando por el vacío de neuronas como bien redentivo.

Como dijo Unamuno: "La paz no existe" •

Heva Inilla





Acabó de fregar el suelo y se murió


Txèkvov me examina entre esas dos ginecólogas jóvenes, mientras mi hijo canta en el timbre de mi móvil. Ellas se ríen.
Entre mis dos piernas pienso en los cuentos rusos que empecé y acabé antes de entrar. Soy demasiado Simone de Beauvoir como para que alguien acompañe mi complejidad en una sala de espera de urgencias. Observo con espanto, como lo fue la mía una vez, todas esas barrigas deformes de tantos colores escondiendo fetos, que algún abúlico día esperaran a su vez, su turno en un hospital para nacer, visitarse o morir. Barrigas que van pasando delante mío por lo cual no me atiende ni el Dios del desesperado, ya vamos en 3 horas.
Mientras ellas, bellas doctoras y el ruso en espíritu confirman que lo que ya sé, nada grave, otra forma de perder la tarde, que mas da, me interesa mas esa forma de morir de la hermana de Anastasia Gueórguievna Séiantseva de un cuento de Nina Berberova , que las recomendaciones médicas, que en general, ya me las sé.
Por qué al escritor no le da reparo y por repetición contar de vergas y psicópatas literarios, posturas del Kamasutra que nunca probarán y otras gonorreas cerebrales y no es costumbre mencionar al ginecólogo, dentista o veterinaria?. Temas cotidianos y domésticos como morirse. O como el gran Ian McEwan en Saturday tiene la indecencia de contarnos una partida de squash con minuciosa obscenidad en un interminable capítulo?.
Y vuelvo, mirando una receta de las que se pagan, a la muerte de Ekaterina Gueórguievna, contada por su hija Ekaterina dos:


" Yo le puse la mortaja. Murió inesperadamente, nadie pensaba que moriría. Acabó de fregar el suelo y se murió."


Estaba fregando el suelo y después se murió. Punto de una vida. Final doméstico y conciso.

Podría morirme ahora, en este preciso e invitado momento, estas mujeres se turbarían "pero si era lo mas leve que tratamos esta tarde", guantes de látex, 2 rubias y un cadáver. Rubio también. Turbación en masa gris joven, justo hasta el segundo amnésico en que compartirían un sushi con su novio/a en el sofá de su casa. Y después Morfeo, lavaría sus cerebros médicos hasta el próximo casual difunto.


O tal vez podría desmayarme, precipitación accidental desde la terraza y meditar mis ultimas ocurrencias en el vacío, mientras tiro trozos de manzana ácida que nos trajo un alemán alexitímico del huerto de su madre bióloca, mientras él se ducha para que no nos vea, con mi hermana en su piso, a unos heavys improvisados que vomitan monósilabos y berrean "mecagoenalahostiaputa" desde la calle.
Todos ellos aplastados en un pogo morgánico, las manzanas de Heba y Eva, Landwirtschaft bio-lógica contra chapudos con pinchos, tatuajes ángeles del infierno y litrona bilis, meadas de perro flauta. Ambulancias y piojos. Final de fiesta. Un final punk para que me recuerdes.

O de una manera inesperada, último y breve beso, "vengo a despedirme de ti lo que dura un porro, tu porro, es la costumbre/ pasa, pero si solo te vas unos días, mujer, no sales ni del país, no hace falta despedirse, ya te vas, tan rápido?/ mi hermana y el alemán me esperan abajo, me despido siempre por si me estrello/ no puedes morirte antes que yo, recuerda que de ti dependen mis últimas voluntades/ lo sé pero también puedo morirme yo/ Que va , mala hierba..../ nos vemos"
Y voy y me muero. Que faena para él.


O un poco mas tarde en la Plaça de espirales de botellas de agua mineral colgadas y estalactitas de hilos de colores, mientras hablo con el Presidente y responsable del festejo con mas estilo, aquel hombre interesante que acabo de conocer, amigo del Aute y que hoy me espera y no voy a ir. Una tira eléctrica candente que se suelta desde el techo sideral de estrellas y planetas pequeños de colores sobre mi rostro plácido, se quiebra mi paz interior. Se fue la luz. Se acabó la fiesta por este año. Se acabaron todas las fiestas de mi vida.


O un final de trayecto antes de tiempo, el conductor que nos lleva al hotel mañana , sudoroso y asqueado con su sudorosa existencia, palillo entre labios, tedio entre recuerdos, hace un mal revés, un mal recuerdo, frenazo brusco, pérdida de control del volante.
Y no llego jamás a pensarte en un balcón frente al mar, gaviotas y un exceso de azules con verdes. Ni en el castillo medieval, ni en sus ruinas, ermita entre acantilados, aquí se paró Ava Gardner para besar a Luis Miguel Dominguín, relación tormentosa y apasionada, a quien él propinó un par de bofetadas mientras ella insultaba en inglés y español, cercada por los celos de su esposo Sinatra. "Era la más guapa y la más fiera. Tenía yo una loba muy feroz en una jaula"- la recordaba el torero, aquí la inmortalizamos. En este banco, cerca del faro, un día del 2005 nos besamos cuando todo era sencillo y bonito. Y su galaxia y la mía eran la misma.


También podría morirme de pereza para evitar hacer la maleta.

O de calor, en agosto bostezo de esta península ardiente.


La muerte súbita es salud para el insano, vitalidad para el fatigado crónico, alivio para el desgraciado, satisfactoria confirmación para una mente profética y perversa, final de agonía para el amante impotente, la manera más rápida y precisa de acabar con una relación acabada, final poético para la poeta que nunca lo fue, jalea real para el que nació cansado, ataque de pánico para el pseudo artista que crea frivolizándola, fecha para el condenado, parte cronológico de vida kármica en el moribundo ascético, nIrvana para el místico desapegado. Para el resto, inútil necesidad.


Cada uno tiene su manera original de morir. Y después una lista de nombres en un programa de televisión privada o algunas esquelas en el diario de hoy. Fin a otro cómico ambulante. Otra pregunta más sin resolver. La vida. Nada trágico.


Todas mis posibles maneras de morir, en unas horas.


Y sino nos vemos o leemos mas, que lo dudo, recuérdenme con indulgencia.
Creo que no me despedí. Y no he fregado el suelo.


(Dices que cada vez me entiendes menos, horizonte privado, laberíntico ampliado. Una forma de esconder lo que diría, en realidad.
Bajé o traté de bajar el nivel por ti, Trochi, solo por ti. Lo hice de una manera doméstica, amigo. Como fregar un suelo.
Aunque pertenezcas al club de los mudos, rudos avaros de la expresión. Sin esperanza.
Una forma de esconder lo que dirías, en realidad y dices que no quiero oír. Es posible. Gracias por acompañarme ayer a la farmacia de turno.
Esto ya parece un programa nocturno de radio de llamadas.... telèfon de l'esperança, digui'm, quin és el seu nom?.

Heva Inilla






DESLÍCESE SOBRE MÍ, ASÍ LIGERITO

Es probable que usted y yo acabemos mal.

Y también es muy probable que por el camino y mientras,

ya nos vamos riendo mucho. De nuestro instinto animal.

Si corrí el velo de espesas materias grises de viscosos discursos “espiritistas”

o “espirituosos” uffff, me vuelve el dolor de jeta recordando,

por lo menos, démonos aire, desdémonos a la misma Desdémona,

que es bien mona ella y solo traga aire.

Pongamos la cosa clara, que bonita palabra. Claro!.

Si me querés, tómame. Pero no me jodás con ecuaciones del lenguaje.

Que para eso siempre hay tiempo.

Usted es místoco. Yo mareada.

Su misticismo, en cambio, se me hace como burbujitas de la bañera.

De cuando la gente era normal. Y les gustaba bañarse juntos y soplar.

Recuerdo sobre mis 20 ahí metida con un neerlandés tremendo,

que ahora se le corrió la teja, que le vamos a hacer!.

soplando pompas. En las manos y mas abajo.

En la bañera de mis viejos, como vos llamáis.

Cuando la vida era hasta bastante agradable.

Pero usted trae jabón nuevo, para resbalarse y descalabrarse a gusto,

aire del bueno, semillitas de mango, actual, Monteveo

Usted es Cece Gianotti con jarabe de bayas, usted y yo, que buen encuentro!.

De lo que a mi gusta, de lo que yo quiero, si usted quiere yo le quiero.

Es decir, usted casi que no existe. Como mi disco de arranque que ya anda lleno.

Yo le doy Barsalona, mar, parauletes, mala leche y humor de cabrona.

Y por la cara, me hecho a volar. Tengo un don.

Déme lo justo para sobrevivir

a tanto drama y tarado.

Un poquito de conversación, de complicidad

De risa, de andar por el hilo y sin red, de trasnoche transcontinental

Para lo demás ya ando servida.

Lo demás se puede negociaR •

Heva Inilla

HECTOR Y LOS BUITRES / un minidossier de Leonardo Morgan-Finkelstein

HECTOR Y LOS BUITRES


Así ellos las exequias celebraban
de Héctor el domador de caballos.
(Homero .Illíada-final-)

I


Acallamos las brasas
con lágrimas impares
ahora que el fuego
evanesció tu carne
y en la urna
aturdidos
tus huesos se confunden.

Pira tan alta
jamás hubieron
de contemplar los dioses
pues no hubo encina
que rehusara
arder en tus exequias,
a la puerta primera del Olimpo
a tiro de flecha se allegaba
en tanto que allá abajo
aquí y ahora
bermeja
tórnase la tierra
del vino derramado
en continuas libaciones

No cede en fausto
la hecatombe
hemos sacrificado tantos bueyes
como había dentro de las murallas
de Illión la bien amurallada
y sus muslos
envueltos en la grasa
dorada y floreciente
del trípode a la mesa.
van pasando.

Dispuesto el banquete funeral
en el tuyo celebramos ya el nuestro
pues sabemos que la muerte
va a medirnos a todos
con su vara,
pero ten seguro
Héctor adalid de Troya
que en tu nombre
será muerte de valientes
la que nos salga al encuentro

¿Qué será de nosotros
hombres y mujeres de Illión?
insepultos yaceremos
entre humeantes ruinas
siendo pasto de perros
de toda suerte y linaje
de aves carroñeras
el sustento
pues de sobra sabemos
que ahora
caerá la ciudad
y en ella sembrando alaridos
y mortandad enorme
irrumpirán los aqueos
de largas melenas
y de grebas hermosas.

ll


Ahora no me es dado
desgarrar a dentelladas
los manjares plácidos
pero en cambio, a tu salud
he bebido muy copiosamente
y empinando una vez más
la fatigada copa de alabastro
te evoco allá en el fondo, Héctor
parado ante la puerta
contra hijos de los dioses
y aún contra los dioses
tú, contra todos peleando.

(Peleando, por salvarnos
de la ruina
que hilada nos tenían
las tres parcas.)

Te evoco así
y si así te evoco
aparto de mí
esa visión errónea
-descuido de Zeus-
cuando después de plantarte
ante el terrible Aquiles
por las armas
del divino Hefesto revestido
caíste entonces cual cae
un roble rotundo y tremendo.

Graznando de júbilo
las inmundas hienas
se arrojaron los argivos
uno y otro
en ajustada terna de cobardes
te hundieron sus picas relucientes
y fue de todas
penúltima afrenta
el que Aquiles
funesto y malhadado
boca abajo, te atara a su carro
y tus dientes
rasgaran un surco lamentable
en esta tierra de estragón
y caballos salvajes
esta tierra que a tu paso
orgullosa las sandalias te besaba;
Así giraba el maldito
profiriendo alaridos pavorosos
ufano de la gloria
que sin querer
le habías otorgado
por tres veces te arrastró
en torno de Illión,
la bien amurallada.


lll

Pero así no mueren los héroes
Apolo, el dios del arco de plata
te ungió la divina ambrosía
restaurando tus heridas
de tal suerte
que de ellas esfumó los rastros
y en una niebla azafranada envuelto
como a un niño
te llevó en los brazos
y en el alto alcázar de Troya
depositó tu cuerpo inánime
para que aquí
las póstumas honras
podamos prodigarte.

Si la guerra
bestia innumerable,
desdichas y dolor
por uno y otro bando
desparrama
pues si hasta los blancos caballos
de Aquiles
según llegamos a saber
ardientes lágrimas vertieron
por Patroclo, el arrojado varón
que males tan profundos
a nuestras huestes reportara;
Pero lo que es a ti Héctor,
a ti
te han llorado hasta las piedras.

lV


¡Oídme ahora insignes troyanos
a tañir el citar
me dispone el ánimo!
quizás Dioniso
se me esté asentando en la cabeza
bálsamos y profecía
derramar lo estoy sintiendo
sobre mi entendimiento atribulado
para ustedes, el grueso de los teucros.

¡Oh divino entre los dioses!
habla por mi boca y dinos
si yuxtaponiéndose a éste
otro mundo existe
paralelo y justo
que nosotros habremos de ofrecerte
cánticos y libaciones sin medida
y todo aquello
que a tu excelso espíritu
le reporte regocijo,
Dinos, si en ese mundo tan cercano
vuelve a luchar
Héctor con Aquiles
igualados ambos
en la asistencia divinal
y en potencia de las armas ajustados,
si su venablo de fresno
se abrirá paso bajo la quijada de aquél
a impulso de una fuerza tan vehemente
penetrando
y quebrándole los huesos del cráneo
asomará por allí la radiante punta
semejante a una estrella del crepúsculo
y en un vaivén de negación inútil
su casco yacerá sobre la tierra
mientras sus sesos insensatos
unos a otros se persiguen
entre el polvo.

Dinos también,
si todos nosotros a una
elevando un rugido de victoria
antorcha en mano
nos dejamos caer
cual los rayos de Zeus
sobre las aqueas naos
provistas de vela,
Dinos divino Dios
si les pegamos fuego
y a golpes de hacha
las amarras desatamos
otorgando libertades
al aciago viento
que hasta aquí las trajo
para llevárselas
a través de la noche impenetrable,
del negro ponto
encubridor de monstruos,
Llevárselas entonces
más allá de nuestras costas
Para que veamos
fuera ya de las órbitas
de este sueño sin párpados,
sus amarilleantes luces
apagarse, cenicientas
una
a
una
desapareciendo al fin
sobre un horizonte
lejano y aún lejano.

Leonardo Morgan-Finkelstein



PENELOPE y EL LADRÓN

El gordinflón calvo y grasiento, con las orejas peludas salidas hacia fuera y mostachos como un cepillo, se le apareció como un ángel, cuando, interrumpiéndole la lectura del periódico le dijo:-Disculpe caballero, usted le permitiría a esta chica compartir su mesa? Hoy estamos desbordaos y ….
Primero dijo que sí, luego la vio. No era rubia sino dorada.
Le sonrió, se sonrieron. Fulmíneamente se gustaron, como sí de toda la vida, eran criaturas que provenían del mismo planeta, o al menos de unos muy cercanos. Congeniaban. Esto es un encuentro astral, acordaron, y antes de que llegara el almuerzo, que tardó bastante más que de costumbre, ya se estaban besando.
Ella pagó una cuenta, bastante fuerte. “Será un buen recuerdo” dijo riendo, asentando que ahora todo era de ambos.
Se llevaron una botella de vino blanco helado y bajaron a la playa. La bebieron del pico, prolongando los besos sobre el vidrio. Se bañaron juntos besándose entre las olas, riendo y gritando. Se estiraron bajo el sol tomados de la mano. Haciendo planes, hablando con los ojos cerrados, con los ojos abiertos, o simplemente con los ojos y rebesándose, de tanto en tanto. Ella le dijo, vamos al mar . Pero prefirió quedarse, adormilado de júbilo, entre conjeturas y congratulaciones por su buena suerte. Se incorporó, encendió un cigarrillo. Ya la estaba extrañando. Siguió arrullándose entre pensamientos felices y al cuarto cigarrillo, apenas encendido entre los dedos, fue a buscarla. Pero había tanta gente bañándose que era imposible distinguir una cabeza de alfiler de otra. Volvió a recostarse sobre su lona. Se adormilaría hasta que lo despertara su hermosa voz cálida y grave o el contacto con su cuerpo helado y húmedo. Sobresaltado despertó. La lona a franjas blancas y rojas allí, conservaba aún la huella de su cuerpo, y resaltaba su ausencia. Fue hasta la orilla y la llamó varias veces por su nombre. La gente ya lo miraba de manera extraña. Volvió hacia las lonas y fumó otros tantos cigarrillos. Ya el sol se iba retirando y la gente de la playa con él.
Vio su bolsito de cuero con alivio. Volvería a buscar sus cosas . Tenía que volver a buscar sus cosas.
Más por aburrimiento que desesperación, lo vació . Tres caramelos de menthol en un paquete algo machacado. Dos aspirinas, un paquete de toallitas higíenicas, un collarcito de bisutería, un espejito y un lápiz labial de color extraño, un monedero con 5 pesos y monedas, tickets arrugados de compras ocasionales y medio paquete de cigarrillos. “voy a dejar de fumar ya!” había dicho. Metió todo de vuelta. Sentía rencor y desprecio por esos objetos triviales e impotentes para reclamar el regreso a nadie. Pero en cualquier momento la vería , y entonces esos instantes inciertos serían unas pizquitas de pimienta verde sobre la felicidad que, abriendo de par en par sus alas, los llamaba para reunirlos en un abrazo eterno. Hasta entonces no se había dado cuenta de la oscuridad que lo rodeaba. Volver a verla, como a la luna, como al mismísimo sol, como a la contraparte arrancada de sí mismo. Ya bajaban las gaviotas a comer algunos de los restos que los turistas sucios depositaban en la arena. Y ahora estaba solo, mirando al mar, con el bolsito de ella en la mano y la lona de colores cayendo a un lado de su antebrazo. Fumó uno de sus cigarrillos, como quien comete una profanación y al mismo tiempo conjurando un sortilegio, 9 cigarrillos quedaban, y 9 días también.
Repitió religiosamente el restaurant, veía a ese gnomo feo de camarero y sabía que era inútil preguntarle. Pero un día.-No, signore, no la he visto. Era evidente que entre tanta gente no la recordaba, a pesar de su precisa descripción física y de situación.
En la playa no se bañaba, no se le ocurría; se quedaba mirando al mar y algo más allá del mar, esperando verla aparecer. Lo miraba con rabia y resentimiento, como si éste le hubiese arrebatado algo.
Al noveno día, último de sus vacaciones, ya de noche, apenas luego del último cigarrillo, dejó caer el bolsito y la lona de colores a la arena y sintió como un desprendérsele de algo muy pesado.
Sus pies descalzos imprimieron huellas profundas sobre la arena; por fin llegó al hotel en donde desde hacía poco más de una hora lo aguardaba el autobús con todos los pasajeros abordo, malhumorados e impacientes.


Leonardo Morgan-Finkelstein





EL EFECTO PIGMALIÓN ( PARTE IV Y FINAL)

IV

Doña Saturna caminaba por el basural y rezaba. Era una viejita con 3 nietos que alimentar, y en la villa se hacía pasar por curandera. Cuando vio esas cajas presintió que eran la respuesta a sus oraciones y se las llevó para su ranchito. La abrió en presencia del mayor de sus nietos, Ramón, de 15 años. Verlo a Anthony y gritar de terror fue todo uno. Parecía un cadáver envuelto para regalo. Doña Saturna, mujer enseñada en la valentía, tomó resueltamente la caja y la sacó rápidamente de allí para evitar que sus otros dos nietos la vean, al salir tropezó con una rama y Anthony se desparramó por la tierra. La mujer notó algo raro y llamó a su nieto. Volvieron a entrar con Anthony y abrieron la otra caja y la jeta deformada de Kimberly fue bañada por la pobre luz de una lamparita que colgaba de un cable negro. –Qué es esto abuela? le preguntó su nieto y Doña Saturna tuvo el único instante profético verdadero, de toda su vida:- Estos son los dos ángeles que nos van a llevar a una vida mejor, Ramoncito. Y después de pronunciar aquello, recién supo lo que haría con los muñecos. Tuvo otro soplo de pánico, al manipular a Kimberly porque accidentalmente le encendió el motorcito a primera, de las tres velocidades que tenía. Reconoció en esto una señal confirmatoria. Accionó las perillas probándolas todas. Luego Hizo lo mismo con Antonhy. Le preguntó a su nieto:-Ramoncito, te gusta esta muñeca?
-Está buenísima, abuela.
-Bueno, te la presto, pero mañana la quiero ver limpia. Y después tenemos que conversar.
Desde entonces no volvió a faltar comida en la casa. La vieja Saturna prostituyó a los muñecos, todo el mundo sentía curiosidad. En el hueco de la teta ausente le pusieron una pelota de goma chamuscada que encajaba justo.
Se mudaron de la villa a un barrio periférico, después a uno cerca del centro y de ahí saltaron a una casita con jardín. Saturna no era en realidad tan vieja, un liffting, unos retoques y la buena alimentación la colocaron nuevamente en el mercado, y consiguió marido rápido, Benigno, un hombre buenísimo que fue un padre para los chicos porque ahora ella, despojada de la pesadez de los años tristes había pasado a ser la madre.
-¡Mamy! gritó al entrar, Ramoncito, exultante: “ ¡Cerré el negocio, mamucha! ¡Golazo,carajo, vamos!
….No me podía poner de acuerdo con el gerente de la compañía que era un nabo y justo pasa por ahí Marchisio que resulta que es el capo distribuidor para América Latina y Europa, y el tipo escucha la conversación, y desde la puerta de la oficina le hizo una seña al gerente Perales ése…
-Perales y es un nabo, jijij , dijo la mujer.
-Bueno… escuchen todos, lo hace callar a Peraloca y me dice “venga a hablar conmigo” enseguida conectamos, un tipo divino, me invitó a almorzar, y me hizo cagar de la risa tanto….me contó una historia con un payasito…. las pasó todas, mil y mil, yo le conté cosas de la villa y se le cayeron las lágrimas; me aprobó el proyecto de pleurisado higiénico al vapor pero además quiere que lo ayudemos a manejar toda la nueva red de “Virtual Sexy Club” que va de California a Tierra del Fuego, quedamos amigos, ah y va a venir a festejar con nosotros así de paso cerramos un par de cosas….. ¡Vieja hacete unas empanadas de aquellas!... bueno… es que me tengo que ir la facultad que hoy rindo la última por si no lo saben, así que el champancito lo quiero ¡bien frappé! ehjeje, no, bueno con unos buenos blancos me arreglan….. pero dije Buenos Blancos, ningún querosén eh? … y cuando vuelva si no me dicen INGENIERO no les doy bola, chau , me fui!
Ramoncito salió excitadísimo y derribó a Kimberly , Anthony y Stacy, que desde hacía unos días, decentemente vestidos, aguardaban de pie junto a una repisa, ser trasladados para su recauchutaje, y que al caer, derribaron en efecto dominó su fotografía enmarcada con los compañeros del viaje de egresados y un reloj de arena bellísimo que le había regalado su novia. El cristal de la foto se rompió y el reloj de arena emprendió un camino de no retorno. –¡…ta que los parió muñecos de mierda ! exclamó Ramoncito arrodillado entre los vidrios rotos.
-¡Señor! , lo amonestó la Saturna, y prosiguó severa, aunque bajando el tono: m’ijito querido, le dijo, cuidesé muy mucho de las palabras que de su boca deje salir.
-Por qué me reta, mamita linda?
-Porque Dios oye.

Leonardo Morgan-Finkelstein






BIO de Leonardo Morgan-Finkelstein

El día que mataron a Kennedy yo celebraba en Mar del Plata mi primer cumpleaños.Al igual que Lyndon Johnson me sentía optimista y pletórico de proyectos. Durante mi primera juventud he sido un salvaje que buscaba divertirse a como diera lugar. A veces por boca de algún amigo me llega el eco de mis hazañas que contemplo espantado y ajeno. Tengo muchas cosas de las que arrepentirme y sin dudas mi librito "La roja calva del diablo" integra la lista.No me arrepiento de haber viajado, persiguiendo a la aventura como un modus vivendi.
Me radiqué en distintos paises trabajando como peón de albañil, peón de peones, fregaplatos, carga y descarga y extra de cine salvándole con mi fulgurante intervención ese bodrio de "todo sobre mi madre" a Pedro Almodóvar. Detesto a La Ignorancia y a toda su prole: La Maldad, La vulgaridad, El Oscurantismo y El Prejuicio. Lucho por ser un hombre bueno y no ando contando los centavos. Al contemplar una botella de vino veo sólo una cosa: Felicidad; y ésta es el único deseo pertinente que solicitarle al genio de la lámpara, al diablo, a Dios o a la vieja de la esquina en caso de que se nos presenten con un trato ventajoso.Amén.

DOSSIER PAULA ROMINA BIANCHI RAMOS «un árbol de humo: cómo fuma esa morocha herida de petreles»

Yo conozco a esa Paulita... llegué a su bloj, una vez, por merititita casualidad; después fui visitando a voz, muy seguidamente; algunas veces hablábamos poco, otras con más muchedad. Desde enero, se supone, en el mismo idioma, a veces lunfardiando, dando y recibiendo clases de español, ese idioma extranjero. ¿Se trató la cosa —entre nos— de bifurcaciones? Idonowlosé. Sé que aparecimos en múltiples callejones sin salidas, es decir, con las penas existenciales en orden, siempre listas, peinadas para atrás y con un rodete a medio desarmar, con mechones cayendo y enredándose, de nuevo, en las palabras, en nuestros cuerpos, sudorosos, gelatinosos y resaladizos ad infinitum.


MINIMALIAS POÉTICAS


poéticas
1

La ventana avanza hasta el decir.
Lo purpúreo nos ronda
como buitre.

Asoma una tiza
-paranoias cruzando la frontera-
y te dibuja.


2

insuficiencia de convergencia:
vista doble
triple
vos, y el fantasma
de un gesto que insinúa / el silencio
encalla

(un navío de una borda a la otra
en espiral extremecida
tácita
en que algo rigusoramente vigilado
huye)

sí,
la luna me mueve las aguas
un subibaja
en que me da la tempestad por llorar a-mares
pero vieras, cómo sudan
las violetas
en zona la franca

(que intuyas mi franqueza:
ese fantasma
en el mismo plano material
que las libélulas
o una avalancha de búfalos en los bambúes)

me alcanza
una flecha
oxidada
dentada
que se demora en la duda entre el zarpaso
y ponerse a ronronear
furiosamente

(tengo las fauces caladas por el frío)

"siempre que te viene te ponés más sensible"
no.
es la vista doble
de esta luna,
me lo dijo el oráculo:

"besarás
la insensibilidad
de una rosa"


3

vos que me creés tan subliminal
y tan, tan frágil
¿sospecharás que me crece en el estanque algo mitómano -escindido- grafismos, cuerpos alógenos y un verde tumefacto agazapado que se muere de esperanza
y de terror

de vos
tu vergüenza ajena

de mi
en el pozo redondo
sin fondo
soñando delatarme
en un lenguaje total:

yo
volviéndome agua / explícita
vos
trastocándome
yo
la isla / sitiada
enmarejada / oliendo a tsunami
a lot
of
sal
mujer / estatuilla
hecha polvo
de literatura femenina,
ese desastre?

creo que en el fondo
me gusta esta amenaza,
decirte:
sí, quiero
que me mires
y revientes de pudor


-ese día voy a maquillarme
y reirme a carcajadas

fingiéndote un gran chiste

y después

voy a usar mi natural cara de ángel
para mirarte ingenuamente
mientras me derrito
como si realmente no entendiera
qué es lo que te pasa-


-qué, te lo creíste?
-qué, vas a dejarme?

me extrañarías...
ensayemos:
hagamos de cuenta
...que te dejo
un caminito de pan
hasta esta página •





tu reloj...?
suena
a los pies de la cama
en mi espalda
burbujas de demencia
que ni nos mencionan...
afuera el tiempo colapsa

mejor sí, andá
estas cosas podrían pasar días deshojando el agua
g o
t a
a
g o
t a •




PROXÉMICA

1

un lugar mundano y transgresivo
el gesto de morder un cuello
en un sueño del que se despierta con el golpe seco del vacío en la boca

hoy no fue noche de estrellas fugaces
otra vez,
la eternidad fija
proxémica
(paralenguaje insumiso)

exijo
una bestia
a la altura de mi furia


2

profunda saudade
de levedad
y superficie

nos conmueve
una
pluma

sonreímos

pero
te olvidaste, ya,
cuando la paloma de la paz
se movía?

latir
hace fuego
tantas cosas


3

La ventana avanza hasta el decir.
Lo purpúreo nos ronda
como buitre.

Asoma una tiza
-paranoias cruzando la frontera-
y te dibuja.


4

insuficiencia de convergencia:
vista doble
triple
vos, y el fantasma
de un gesto que insinúa / el silencio
encalla

(un navío de una borda a la otra
en espiral extremecida
tácita
en que algo rigusoramente vigilado
huye)

sí,
la luna me mueve las aguas
un subibaja
en que me da la tempestad por llorar a-mares
pero vieras, cómo sudan
las violetas
en zona la franca

(que intuyas mi franqueza:
ese fantasma
en el mismo plano material
que las libélulas
o una avalancha de búfalos en los bambúes)

me alcanza
una flecha
oxidada
dentada
que se demora en la duda entre el zarpaso
y ponerse a ronronear
furiosamente

(tengo las fauces caladas por el frío)


'siempre que te viene te ponés más sensible'
no. es la vista doble
de esta luna,
me lo dijo el oráculo:

'besarás
la insensibilidad
de una rosa'


5

vos que me creés tan subliminal y tan, tan frágil ¿sospecharás que me crece en el estanque algo mitómano -escindido- grafismos, cuerpos alógenos y un verde tumefacto agazapado que se muere de esperanza
y de terror

de vos
tu vergüenza ajena

de mi
en el pozo redondo
sin fondo
soñando delatarme
en un lenguaje total:

yo
volviéndome agua / explícita

vos
trastocándome

yo
la isla / sitiada
enmarejada / oliendo a tsunami
a lot
of
sal
mujer / estatuilla
hecha polvo
de literatura femenina,
ese desastre?

creo que en el fondo
me gusta esta amenaza,
decirte:
sí, quiero
que me mires
y revientes de pudor

-ese día voy a maquillarme
y reirme a carcajadas

fingiéndote un gran chiste

y después

voy a usar mi natural cara de ángel
para mirarte ingenuamente
mientras me derrito
como si realmente no entendiera
qué es lo que te pasa-


-qué, te lo creíste?
-qué, vas a dejarme?

me extrañarías...
ensayemos:
hagamos de cuenta
......que te dejo
un caminito de pan
hasta esta página





un lugar mundano y transgresivo
el gesto de morder un cuello
en un sueño del que se despierta con el golpe seco del vacío en la boca

hoy no fue noche de estrellas fugaces
otra vez,
la eternidad fija
proxémica
(paralenguaje insumiso)

exijo
una bestia
a la altura de mi furia •



--------

profunda saudade
de levedad
y superficie

nos conmueve
una
pluma

sonreímos

pero
te olvidaste, ya,
cuando la paloma de la paz
se movía?.


-----

latir
hace fuego
tantas cosas •


Yo tampoco aprendí nunca que una cosa es la vida, y otra la literatura... (Creo que eso también es de reseña. Pero hay gustos para todos los gustos). Romina Paula Bianchi, Argentina, 27 años, redactora freelance para un magazine; doy clases en un taller literario para chicos, y escribo aqui: http://espacioparafumadores.blogspot.com




BIO
'un árbol de humo,
cómo fuma esa morocha herida de petreles'
Romina Paula
Octubre, 1980
Buenos Aires, Argentina
Textos suyos han sido publicados en revistas literarias de Argentina y Latinoamérica, como Ruleta China[http://ruletachina.com/secciones/], Remolinos [http://galeon.com/remolinos30/index_p4.htm], Letralia [http://www.letralia.com/193/letras16.h], Literaturas.com[http://www.literaturas.com/v010/sec0801/sumario.html], entre otras. Actualmente coordina talleres de literatura y comunicación [http://tallerenpuertas.blogspot.com/]; es coeditora del proyecto 'Pliegues-Despliegues'[http://espaciofenomenos.blogspot.com/2008/08/pliegues-despliegues.html], de distribución gratuita en Argentina, España y Venezuela; y escribe aquí: Casa de citas[http://espacioparafumadores.blogspot.com].

DOSSIER FLORA CALDERÓN RUIZ / MAREA DE BRUJAS

MAREA de BRUJAS

Flora Calderón Ruiz


“ No quiero más de un alma por ti ardiendo
un limpio corazón honesto y puro
palabras y afición para mostrarme.”
Anónimo Jesuita 15577


“ Dónde está la respuesta
a esta desolación de diez mil días
Tu alma es ahora mi destino
hasta que los negros pájaros vengan.”
Diamanda Galas


A la memoria y por la poesía de
Antonio Mejía De la Garza y
Gloria Ortíz Ramírez

A: Daniel Ramsés


1

Me niego a recordar
Por eso aquí me quedo
En el baile de sordomudos
En la arcilla de tu nariz
En esta copa de vino
Que lava heridas
Embriaga tu imagen
Te hace besarme
Morir por mi
en un abrazo de ceniza
en años de taquicardia

Pero no
No es verdad
Sólo mi embriaguez es absoluta
La tuya
¡Dios la tuya!
es una locura que invento
según el camino por donde pasas.



2

Mientras la noche se hace vieja
El licor y el sueño emergen del amor
para lavarme el rostro
es entonces que muero cada noche.



3

Me estrello en tus párpados
Carbón en mis venas

Te espero

Eres grillo y amante
Letargo y cadalso

Desenterrándote me encuentro
Acosándote voy
Mar y alga
pero también daga

Me invaden tus manos
peces en agualuna

Mantos de arena se ondean
Para moldearnos de nuevo.



4

Tu cuerpo
caserío blanco
en el que me baño de espuma
del mar de tu lengua

En tí veo el infierno
donde agonizan gaviotas
y bailan hombres sobre navajas

Nos crece un canto
abierto en el pecho
a golpe de palma
y vino tinto

Juntos fuego y plumaje
damos vida al agorero
de la pasión y el sueño.



5

A Antonio Mejía

Hombre de fuego verde y uñas de sal
Prófugo del desamor
Ríes
Eres martillo y canto
Rompes

Sonaja del otoño
siervo de la furia
Me enclaustras en tus castillo
de lagartijas y escarabajos
Lloras
Con el embrujo de un beso
con la fe de los necios
decides abrigar tu temor
en el sudor de mi cuerpo bajo el tuyo
Átame

Contigo dentro soy fuego eterno
Calcíname.



6

Navego en río de manos
Barco de letras y papel
Caño del espíritu

Tienes en tus manos
el cadáver de mi cadáver
El paisaje de huertos desolados

Devuélveme al hechizo
No quiero este circo de luceros caídos
De lechos lúgubres

Navego en aguardiente

Vienes de los espectros del fuego
Del velorio onírico
Naciste de la capa de un mago
y con mi fuerza me matas

Los cantos no están muertos

Niñas rojas te llevan manzanas y cabellos
Niñas de paño-azul
albas moradas para alumbrarte

Te haz extraviado en el sueño
en la barca rota de mi cuerpo
que poco a poco se hunde en la tierra.



7

Mueres en mis manos
Luna ron
Ebrio tal vez
Sólo pueden ocurrir
Dos copas
Dos cosas
Dormir o creerse poeta.



8

Hereje encomendado a Dios
Bebes de mi vino
los mismos pecados

“ No matarás”

Pero con tu soga me ahorco
Camino al entierro
Que consumas entre mis piernas
patíbulo blanco y silencioso
donde me quiebro
al tañer de la carne con el hueso

Hambriento hereje
Templo de astutos
Soy perpetua amante
Condenada a la pasión.



9

Diosa o esclava
Emperatriz o ramera
Ríe con dientes de cristal y humo

Arpía o conejo
carne y lechuga

Bebe del más tinto de los vinos
Hija de un vampiro danzarín
Heredera de las fiestas de Baco
Se sumerge en la embriaguez de sus actos
En la cautelosa visión del coyote

El color de su rostro cambia
como nubes de atardecer
Sabe de lunas y magias
Pone santanas y besos en las rocas
como si las sirenas hubieran perdido
sus cantos

No hay amarras en sus ojos
Pero le crecen mundos en un párpado
la amo y no soy su esclavo
Soy su bebida
Su pan
Pero no mediador de conciencia
Ni clareador de sus desmanes
Acudo al regazo
para sufrir la agonía
de escribir desde el éxtasis
a la sombra de su cuerpo.



10

Señora de los delirios y ramajes de miel
Señora del zacate y la penumbra
He aquí el alma indómita que me habita
Protégenos no nos abandones

Si he de matar
Que sea con la mano que escribo.



11

En esta soledad de poeta enfermo
el calor no tiene permiso

La voz cortada a ras de lengua
Mi alma es un convento de viejas torturas
En capillas rojo y oro
Donde gritan el dolor y la tristeza
(gritos a tus oídos sordos)
Enmudece la alegría en penitencia

En esta insólita mudez repentina
Sólo tu cuerpo desnudo de tiempo
Tiene abrigo en mi morada

Este frío maldito que sudan mis manos
Son lágrimas que robe a la niña de los vientos
Es agua para tu cuerpo
(hace cien años que te sueño
sueño tras leño ardemos en un mismo árbol)

Donde me encuentro ahora
El calor no tiene permiso
Si no viene de tu cuerpo.



12

Ya no habrá boca
Que por deseo no me llore

Muerta la flor
Crece la tierra
Mudo el gallo
Sombrea la madrugada.



13

Vengo a preguntarme
el rompimiento de la piel en el tambor
A vivir entre las nubes
A desempolvar el cobre del silencio

Llegué del mar
para ser secreto del deseo
a desprender la palabra perfecta
y decir entre balbuceos
la ruina de todos los tiempos

Impura
sedienta y con fe
Niego el desamor
con el beso que traicionó a la boca

para volverse agua

Estoy en la sombra para saber
cómo
cuándo y porqué
naciste en mi vocabulario.



14

Volver a los viejos amores

Te entregas al deshonrado siervo
que te acompaña

Por eso estás ahí
entre las torturas que más te duelen
en el látigo del recuerdo
que te flagela

Al fin siempre se vuelve al mar.



15

Viene la noche partida en soles
a desmembrar embrujos

Aquí nadie es lo que fue
Ni vino
Ni agorero
Ni dioses

Todos venimos a ser cantos
de los recuerdos más antiguos
a ser voz para milenios

Somos esclavos y amantes
a quienes nadie puede matar
Tambores del mar
enredaderas de carne.



16

Ritos de amor colgados en percheros
Maderas recién pulidas

Dudas
como campanadas negras

Lluvias de cal
vértebras sacudiéndose los recuerdos

Dudas
como estertores del miedo
Dudas como el temblor de los enfermos

Campos de amor bañados
con los cuerpos de viejas batallas

Dudas
Así
de las entrañas por donde
la vida se hace vida
El cuerpo hueso
y el hueso alma.



17

A veces viene tu voz
dura y distante a colgarse de mi angustia
a flagelar la espera
saturándome de celos infinitos.





18

Abandonada
Bebo el alcohol en ollas de sal

Guardé el llanto y el reproche
en esta delgada carne
Si miras bien
podrás ver luciérnagas
en mis venas abiertas

Olor a pingüicas y alcatraces
Trepo al sueño
Al martillazo de despertar
sin saber dónde diablos estuve guardada

Quizá en una concha
Tal vez en una piedra
o sólo fui
el humo de una hoguera
sin conciencia de su cuerpo
hasta encontrarme en el delirio de tu piel
y la lucha del corazón por no matarse.



19

Bendita estirpe
Sortilegios y hogueras
retozan en mi corazón

Soy una torva de inquietos pasajeros
con voz de tabaco
soledad cianuro
y cárceles que gritan por toda mi piel

Encuéntrate en las celdas
acércate a estas voces
que claman en agonía
el amor
la pasión
o la violencia
con que fuimos traídos a la tierra

Tengo lamento de día nublado
café frío
y la frente llena de sueños de ángel.



20

Moriré como las hijas bastardas
de la calle y el algodón
Donde revienten mis venas
Y el mar sea una estopa impregnada de gasolina

A pesar de que tus ojos escarban en mi
Jamás me han encontrado

No has visto como la piel se une a la paja
Ni la ceniza a mis labios

Moriré como las hijas de la bruma
Recién parida en el fuego
como la marea de brujas
que anda por mis huesos.



Flora Calderón Ruiz
Autora de los poemarios Montes de Espuma Sanguinea (1989), Pasión y Canto de Estefanía De la Luz (1993). Formó parte de los talleres literarios de la UABC y de Bellas Artes en Ensenada. Obtuvo el premio de Cuento Breve Categoria Jóvenes de la Academia de Español en el D.F. y en 1991 le otorgaron los Juegos Florales de Ensenada. Becaria del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes de Baja California ciclo 1995 - 1996.


MAREA de BRUJAS

Acusadas de levantar vientos, provocar inundaciones, quemar cosechas, agriar la leche, secar las ubres de las vacas y causar toda clase de enfermedades, las brujas eran tachadas de “anarquistas y herejes”, condenadas por “realizar actividades que constituían una traición a Dios y a los gobernantes” y conducidas a la picota, donde se les obligaba a confesar mediante tortura para después ser quemadas en la hoguera; blanco del odio de los pueblos y víctimas de proyectiles encendidos por el temor y la falta de información de los “benditos” inquisidores, enviados del Señor, vigilantes de que nadie se alejara “del camino de moralidad impuesto por el Todopoderoso”.
Por otra parte, se sabe que a lo largo de la historia diversas culturas han atribuído propiedades mágicas a la palabra, y que el derecho a la palabra escrita era reservado antiguamente al mago de la tribu. Incluso existe la referencia de que la palabra daemon, demonio en latín, se utilizaba como sinónimo de “musa” o “inspiración”. Daemon, pues, es el demonio interior que el escritor debe invocar para realizar su trabajo literario.
Digna heredera de las antiguas hechiceras y poseedora de la palabra, Flora Calderón utiliza éste, el más peligroso ingrediente de cualquier receta mágica, para practicar sus encantamientos.
Flora parte de la conciencia de sí misma para crear atmósferas que fascinan al lector y lo atraen hacia ella. Su voz es clara y sonora, un mantra con el que interpreta cada elemento del mundo que le rodea. Flora poeta, Flora libre, navega por su mundo interior desatándose el cabello literario para recorrer una a una las diferentes páginas de su historia y reinventarla en cada poema, retrato hablado de ella misma.
En su trabajo se ve constantemente la capacidad de interpretar la realidad, de introyectarla, procesarla y devolverla al mundo convertida en imágenes; sin embargo, su poesía va más allá de la imagen para convertirse en acción. Flora es una poeta libertaria, una mujer que deja a su espíritu volar libre y que transgrede los lineamientos impuestos por la moralidad abrupta.
Dicen que las brujas tienen el poder de transformarse en cualquier cosa. En este libro, Flora bebe la poción del verbo para transformarse en daga, en celda, en emperatriz y en marea. Sus palabras son mandatos, declaraciones, dictámenes que tienen el poder de cambiar el curso de las aguas. Los hechizos de este libro están compuestos de diversos elementos, el aguardiente, la noche oscura, el agualuna... Flora bebe el vino del hereje y revela su verdadera naturaleza de agorera. Conjura su propia biografía donde es a la vez diosa y esclava, criatura nocturna que lleva en su costado izquierdo el poder de cambiar la naturaleza de las cosas. Flora profeta, se sumerge en el poema para traer a la superficie la esencia de cada habitante de su andamiaje interno. Esta colección de poemas es, a la vez, una confesión y una poderosa increpación al universo.
Flora descubre, vaticina y deja que sus demonios hablen a través de estas líneas, pero ¿a quién le hablan sino a ella misma? Flora conversa con su imagen, la seduce, la somete y la reinventa.
Como toda bruja, se deja conducir al cadalso y se condena, sabedora de que solamente ella guarda la llave de su espíritu: permite que sus personajes cobren vida y la sacrifiquen, pero es ella quien decide ser víctima o victimaria en un ritual secreto donde desempeña todos los papeles a un mismo tiempo.
Marea de Brujas, principio y fin en sí mismo de una serie de principios, es un libro de recetas mágicas del que la autora se sirve para poner al lector a merced de sus encantamientos. Es preciso hacer una advertencia: antes de leerlo, hay que tener a mano un vaso de agua clara, llevar un trapo rojo encima y voltear nuestras ropas al revés para no quedarnos atrapados en este embrujo de palabras.

Regina Swain